La Metamorfosis

De modo que tiene uno que limitarse a intentar hacer lo mejor dentro de lo posible, ya que lo óptimo le está vedado».

«No es nada fácil, para un corazón humano, resistir la tristeza que produce el escribir mal y la dicha que produce el escribir bien».

¿Por qué estaba Gregor condenado a trabajar para una empresa donde el menor descuido levantaba unos recelos terribles? ¿Es que todos los empleados, sin excepción, eran unos indeseables? ¿Es que no había entre ellos ningún hombre leal y consagrado al oficio, que por el simple hecho de no dedicar al almacén algunas horas de la mañana, se volviera loco de remordimientos, no estando, además, en condiciones de levantarse de la cama?

No es nada fácil, para un corazón humano, resistir la tristeza que produce el escribir mal y la dicha que produce el escribir bien»

Gottfried Benn, Ernst Stadler, Georg Heym o Georg Trakl, con quienes compartía la visión distorsionada y lóbrega de la realidad, formado literariamente en la misma gran cultura centroeuropea que acogía a Heinrich Mann, Hermann Broch, Stefan Zweig, Karl Kraus, Robert Musil, Hugo von Hofmannsthal o Robert Walser, amigo en Praga –Praga era entonces una ciudad en permanente ebullición intelectual– de los escritores de lengua alemana Max Brod, Franz Werfel, Oskar Baum o Ernst Weiss, y no ajeno al sustrato del que se nutrían escritores de lengua checa como Jaroslav Hašek o Karel Čapek,

Un libro», concluye, «tiene que ser el hacha para el mar helado que llevamos dentro».

En general creo que sólo debemos leer libros que nos muerdan y nos arañen. Si el libro que estamos leyendo no nos obliga a despertarnos como un mazazo en el cráneo, ¿para qué molestarnos en leerlo? ¿Para que nos haga felices, como dices tú? Cielo santo, ¡seríamos igualmente felices si no tuviéramos ningún libro! Los libros que nos hacen felices podríamos escribirlos nosotros mismos si no nos quedara otro remedio. Lo que necesitamos son libros que nos golpeen como una desgracia dolorosa, como la muerte de alguien a quien queríamos más que a nosotros mismos, libros que nos hagan sentirnos desterrados a las junglas más remotas, lejos de toda presencia humana, algo semejante al suicidio».

«Un libro», concluye, «tiene que ser el hacha para el mar helado que llevamos dentro».

la lluvia seguía cayendo, pero esta vez en forma de goterones aislados que al caer seguían una trayectoria distinta

Gregor dirigió entonces su mirada hacia la ventana y el tiempo, tan desapacible (se escuchaba el repiqueteo de las gotas de lluvia en