Río de las congojas

. Por suerte la historia de María Muratore ya se contaba sola.

Era un nombre que se salía de la vaina como un cuchillo

Cuando les preguntaban en dónde vives, respondían: en lo de Muratore; cuáles son tus bienes: una tumba; tu origen: una mujer heroica; tu patrimonio: el amor; tu postrimería: un recuerdo.

Arriba, en la barranca, estaba la finadita que había vuelto a vivir con él

¿Cuál era el verdadero? ¿Aquel hombre tímido o éste que se desboca con el plomo?

Bestias! ¿Qué se creen que es una mujer? ¿Un armatoste? ¿Una bolsa de mandioca? ¿Una mujer se alza sólo para satisfacer el capricho de un hombre?

Siempre se lo pasó ansiando, mayormente imposibles y vayan a saber por qué varias veces estuvo a punto de conseguir lo que quería, para después perderlo todo.

el destino estaba en plenas definiciones.

Qué, sino beneficios, les daba María Muratore, saliendo a las guazabaras a ensuciar su hermosa cara y su mano suave, más valiente que muchos cajetillas, cuando calzaba el arcabuz y escupía tiros que volteaban al enemigo; cuando los recibía en sus calideces, sin merecerlas?

Garay preparó otra salida al Sur, buscando ese puerto donde hubo una ciudad quemada, para volverla a levantar. Sacó hombres de Santa Fe y se fue un día por el río tragahombres, más negro que nunca, río de las congojas, enemigo del amor.