La desaparición de Annie Thorne

—Los negocios son los negocios. La amistad es la amistad.

—¿Qué sabrás tú de la amistad?

—Aún respiras. Para mí, eso es amistad.

—Que un hombre sabio nunca cuenta sus gallinas hasta que ha matado al último zorro.

—Yo tampoco.

—¿Sabes lo que se dice de los abrazos? —pregunta.

—¿Qué?

—Que son solo una excusa para ocultar la cara.

—Bueno, en algunos casos, seguramente eso es algo bueno.

«Mentiras», pienso. No existen las mentiras piadosas. Las mentiras nunca son o blancas o negras. Son siempre grises. Un manto de niebla que oculta la verdad, a veces tan denso que nosotros mismos a duras penas alcanzamos a verla.

—Pero ya no somos niños.

—Todos seguimos siéndolo por dentro. Sentimos los mismos miedos, las mismas alegrías. Solo nos volvemos más altos y más hábiles para ocultar cosas.

Tal vez no se pueda juzgar un libro por su portada, pero desde luego sí que se puede juzgar a su propietario.

«Cuando un perro se vuelve malo, ya está —dijo—. Ya no hay vuelta atrás.»

—Eres especialista en tomar malas decisiones.

—En algo hay que especializarse.

No puedes enfrentarte a los lobos que acechan a tu puerta mientras luchas contra un león en el salón

Los corazones rotos no sanan. El tiempo simplemente muele los trozos hasta reducirlos a polvo.