Скажи, отчего такая осень. Какая, спросила Васка. Я попробовал это слово на языке и всё же не удержался: Русская.

Тяжело знать, что куда-то уже не вернуться или чего-то уже не вернуть: это проклятие временем и пространством

себя дед называл мордоворотом.

— Я иду, а на меня все морды воротят, — с гордостью говорил он.