Gabriela Cabezón Cámara

El jote celebraba el cambio de platillo. Estaba harto de comer hombres y mujeres y niños

Blanco o indio. Rico o pobre. Podían llevar a la horca y al fuego o al trono y al tesoro. Podían cometer juntos, dos hombres, el mismo crimen. Uno de ellos terminar en la hoguera. Y el otro mejor que antes, embadurnado de baba de alabanzas. Objeto de loas y de estatuas de bronce. Coronado de oro.

Nunca se había preguntado si les cubren las cabezas a los ahorcados para ahorrarse el espectáculo o para darles un último espacio de intimidad

uno que pasaba por ahí le dijo que tres eran asesinos, tres desertores y a los otros cuatro los habían encontrado desnudos y muy entregados a practicar el pecado nefando en manada. Sus reos han sido afortunados. A los sodomitas suelen destinarles el fuego

La hoguera aquella. La gran hoguera. La mayor hoguera que había visto nunca hasta entonces. La hoguera de los sodomitas del Mundo Nuevo que tanto mal habían traído al Imperio

Nunca entendió de qué se reía Cotita el africano, su primera amiga americana. Pero qué hermosa risa la de Cotita. Muerta en la hoguera. Frita viva Cotita.

Cotita que le ayudaba a esconder los trapos de sus menstruaciones

No lo apaciguó a Yavhé el olor de tanta carne consumida por el fuego. O quemaron más los otros.

Navega, Antonio, en esa escritura que es y no es él. Lo hamacan los cantos. Las respiraciones de las niñas y los monos. El latido cálido de la Roja pegada a él. Los cascos cada vez más lejanos de los caballos. La música de la selva. Los croares. Los rugidos. Los zumbidos. Los trinos. Las fragancias dulces y ácidas. Y las palabras que le salen de los dedos

Porque, tía, ¿cómo saberlo cuando se es solo como solo he sido y soy no obstante mis animales que son conmigo, somos juntos nosotros, y recuerdan también, por supuesto, pero con su memoria muda de bestias