Grupo Editorial Sargantana

que su herida, era sólo amor

“te quiero”,

en la vida hasta la muerte.

Polvo serán, mas polvo enamorado”

La poesía no es más,

que expresar un sentimiento.

Un solo instante no más,

después se va con el viento.

Porque una estrella me dejó

cuando los ojos más veían;

no sé por qué se alejó,

si cogerla no podía.

MARTES
Día de hoy, veinte y cuatro;
con este nombre de martes,
que tú me harás recordarte
como el recuerdo de un retrato.

La poesía no es más,

que expresar un sentimiento.

Un solo instante no más,

después se va con el viento.

Pero se queda en la mente

aquel recuerdo sincero,

como aquel decir: “te quiero”,

en la vida hasta la muerte.

Así que para empezar

a estos versos componerte,

voy primero a suspirar,

y escribiendo, poder verte;

pues no hay mirar más sincero

que el que te ofrece la mente,

es recuerdo verdadero,

que se queda y no se pierde.

pues no hay mirar más sincero

que el que te ofrece la mente,

es recuerdo verdadero,

que se queda y no se pierde

Vivo el momento, el día a día.

No tengo un futuro.

En cambio,

soy tremendamente feliz en cada momento cuando estoy contigo.

Sin ti el tiempo…

el tiempo es un momento cualquiera, sin interés.

FRENTE AL ESPEJO
Estando frente al espejo
mirando mi alma desnuda,
triste, pero no me quejo
de mi mente, un mar de dudas.
Me fijo en los ojos, viendo
en ellos mi gran pecado,
de sentirme enamorado
por querer vivir, muriendo.
Esta muerte placentera
que día y noche me sigue,
callada agua de un aljibe,
humedecerme quisiera.
Porque estaba seco de amor
y vivía en noche oscura;
te pedí en silencio, calor,
y me ofreciste locura.
Que me quieras, no te pido.
Tampoco, Otoño sin fuente.
Perdona, por este escrito…
¡Pero déjame quererte!