Alberto Fuguet

Me tiré a una mormona drogada.

Para qué vivir con una mina si tenís que irte de pura mano.

Para qué vivir con una mina si tenís que irte de pura mano.

Nos engrupimos unas minas de miedo. Me tocó una mulata de Trinidad-Tobago. Me mordisqueó entero. Tengo todas las huevas con yodo.

Echo de menos la represión

el gas lacrimógeno servía para volarse

ni me preocupé de si él se sentía desplazado, afuera, solo.

“A la historia solo parecen preocuparle los hechos, las emociones quedan siempre marginadas”, escribe Aleksiévich

Al fin y al cabo, las primeras crónicas probablemente fueron las que les narraron al resto de sus respectivas tribus, alrededor de una hoguera, los viajeros que se atrevieron a ir más allá de los límites y regresaron para contarlo.

la historia de la crónica es la historia de la memoria.