Miguel Andrés Rocha Vivas

El mapuzungun se volvió el idioma para expresar el dolor, el idioma del desgarro cuando el reparto de hombres, mujeres y niños como esclavos. Un susurro secreto en los campos de concentración. El idioma del consuelo entre los prisioneros de guerra. El idioma para pensar.

El mapuzungun fue el idioma de la conversación de los ancianos, el idioma para convocar a las fuerzas en la intimidad del amanecer. El idioma para guardar. Para callar.

Yo desperté en el medio de un lago, a boqueadas intenté decir gracias y no supe las palabras. No me habían sido dadas. Encontré en la poesía en “castilla” la posibilidad de expresar algo de la profundidad que me inundaba. Y la nostalgia de mi cosmovisión me llevó por el camino a recuperar su idioma.

Me descubro en la ternura
de los ojos que me miran
y observo la belleza de mi rostro
como el tucán en el agua
Matsa se abre como una flor
desde la pureza de mi ombligo
Matsa es una gardenia azul
irradiando su aroma desde mi centro
Por eso soy hermosa
redonda
transparente

Si tú supieras Niña cuánto lloro por ti
mientras la noche gira y se instaura
con sus fauces de lobo triste
Si tú supieras cómo a veces sólo canto
para que me escuches
para que imagines los colores de la tarde
y pienses en la inmensidad del cielo
Si tú supieras cómo cubro mi boca con las dos manos
para que no retumben los sollozos
de esta mi desalmada tristeza
porque has de saber que también tengo
mi muro de lamentaciones

Si tú supieras Niña cuánto lloro por ti
mientras la noche gira y se instaura
con sus fauces de lobo triste
Si tú supieras cómo a veces sólo canto
para que me escuches
para que imagines los colores de la tarde
y pienses en la inmensidad del cielo
Si tú supieras cómo cubro mi boca con las dos manos
para que no retumben los sollozos
de esta mi desalmada tristeza
porque has de saber que también tengo
mi muro de lamentaciones