Omnívora Editora

¿Cómo narrar un duelo? ¿Cómo descomponerlo en todos sus rostros, sus esquirlas? ¿Cómo atraparlo,
revelarlo, volverlo palpable? En Estas piedras Yamila
Bêgné hace mucho más que narrar un duelo: lo cincela, lo talla sobre piedras, en todos sus relieves; lo tornasola, lo descompone en todas sus instancias; lo reverbera sobre el agua, en todas sus luces, en todas
sus sombras. Estas piedras es un artefacto narrativo
imposible: es la ejecución perfecta de un duelo en la
materialidad de la lengua. Es un hecho literario: el duelo vuelto poesía, una perla trabajada con la paciencia del orfebre.
Para dar cuenta de la intimidad del dolor, Bêgné elige
narrar la historia de una familia: de una madre y de sus dos hijas. También elige narrar la historia de dos
hermanas. Y, también, la historia de una de ellas: de la
que sobrevive para contar. Esa operación tripartita que elige, desde el inicio, se sostiene en la estructura

misma del texto: esos destinatarios del relato, que también son tres: la madre, su pareja, la hermana.
En Estas piedras, la prosa pulida de Bêgné restalla en cada frase para volver asible lo inasible: para construir
la materialidad de una pérdida.
Estoy convencida de que Bêgné escribe con una lupa
en los ojos: la microscopía y la precisión con que esta
novela capta, desde su misma estructura, el proceso
de duelo de sus protagonistas es de un preciosismo
indeclinable. Es virtuosismo. Y es poesía.
Mariana Travacio

En Los brasileros se habla de astrología, de espiritismo, de la Pomba Gira, del sapo dorado, de amigas, de novios, exnovios, de la encrucijada de los ex de los ex, de qué significa nacer un 31 de diciembre. También, de la genealogía de las ciudades donde nacieron los chongos que conoce Ramón, el protagonista, quienes –como la alegría— no solo vienen de Brasil: Venezuela, Colombia, Paraguay, Argentina, la Patria Glande latinoamericana.
Se habla de la tortuosa soledad de quien sufre por la mirada ajena; juzgarse y sentirse juzgado eternamente. Esas –como apuntó Lemebel— “cicatrices en el alma que no podemos olvidar como el sexo, el buen sexo”.
Escribe el autor: “Tres cosas que todo gay debiera hacer antes de morir: bailar cumbia en una casa con calle de tierra, bailar un tema de Britney en el boliche con más mostras, y bailar un set de tribal, encuerada y transpirada, en una fiesta de musculosos”. A la par, la mostra que hay en el protagonista no deja de cuestionarse políticamente la Ciudad Esmeralda que habita en su deseo. Fiesta, sí. Deseo, también. Sufrir, a menudo. ¿Felicidad?, una meta.
“Al final no está tan bueno vivir como si fuera el último día”, reflexiona Matías, otro de los personajes.
Pero, ¿quién nos quita lo bailado?

Gustavo Pecoraro

En Los Pincén, la nueva entrega de Los Roca y los yo, Emilio Jurado Naón vuelve a entreverarse con la historia. La casi cautiva Felisa Schoo, metida en su virginal estancia, lucha contra la corazonada de que, en cualquier momento, los indios van a entrar. ¿Y si ya entraron? La abuela Taretita conesa que sí. Inesperadamente, declara la existencia de una cierta Tejerina huérfana ¿cautiva india? casada con un Shaw. La sombra: extendiendo su desangramiento oscuro sobre los Roca.
¿Qué vendría a ser Los Pincén? ¿Es la historia fragmentada de una parentela india? ¿Un ensayo sobre posicionamientos, políticas y poses? ¿O es más bien la fascinación de su autor por la sangre, la lengua, la carne… o sus equívocos? ¿O por la escritura: esa nueva carne que uno se arma y rellena con toda la sangre que entra y que sale; la carne que todo escritor lucha (y muere) por tener? El flujo del yo o del Schoo o del Shaw que viene a limar como un río,
¿pero qué? Siglos y siglos de Rocas. Con siglos y siglos de indios. ¿Y quién va a animarse ahora a desmembrar ese engendro?
Marina Closs

La belleza y el horror son, sin vueltas, los dilemas que atormentan al protagonista de esta novela y se fusionan en un interrogante de eco adorniano, si es posible la belleza en el mundo después de la matanza concentracionaria. Al mismo tiempo, en el nuestro, la cuestión rebota y provoca preguntas incómodas. Proyectadas en narración, estas cuestiones parten la subjetividad de un investigador de literatura neurótico y pequeño burgués que se encuentra a sí mismo al enfrentar su doppelgänger: por un lado la subjetividad del estudioso atraído por la estética y, por otro, las miserias que lo contaminan al hurgar en ella aunque se fugue de sí mismo a Galápagos. Cómo se interpretan las imágenes de las víctimas que capturó Diermissen, un SS, mientras participaba y registraba el crimen numérico: arte, testimonio, crimen son las opciones. Y todas ellas exigen una toma de conciencia, un modo de pararse ante lo por venir. Lebensraum es una novela ambiciosa: Bogado ha escrito con impasibilidad una confesión que se lee como thriller de un desgarramiento, un relato extraterritorial donde la noción de identidad se borronea en la persecución de una pertenencia mayor: la especie humana y su desconsuelo. Lebensraum es el nombre de la derrota del nazismo en el frente ruso. Ahora es también el de una novela que obliga a pensar.
Guillermo Saccomanno

En 1941 Alfredo Varela –escritor, poeta, periodista— viajó a Misiones en donde escribió estos textos sobre los mensús. Corriendo el velo de la naturaleza misionera, sus Cataratas, el monte exuberante, estaban ellos, a los que Varela retrató y de los que escribió las crónicas de sus trabajos y sus días. Pasaron casi 80 años de aquel viaje y no mucho ha cambiado. Los textos de Varela tienen el mismo dolor que las crónicas del siglo XXI. La situación se repite y entonces, los relatos de Varela, tan necesarios, vuelven.

¿Por qué los feminismos constituyen un movimiento tan exitoso en términos de pervivencia y de objetivos (parciales)? Esto se debe a su capacidad de advertir que un movimiento emancipatorio necesita desarmar configuraciones afectivas opresoras para lograr sus objetivos. Desafiar el sentir, burlarse de lo impuesto, fue la estrategia que desplegaron los movimientos feministas para desarmar la configuración afectiva cisheteropatriarcal y reemplazarla por otra.
Este libro presenta una serie de intervenciones en las que los feminismos ocuparon el espacio público utilizando la afectividad como motor de sus demandas. La promulgación de la Declaración de los Sentimientos en Nueva York que imponía un modo feminista de entender y ejercer la ciudadanía (1848), la simulación de actos de sufragio por parte de activistas argentinas para conseguir el voto femenino (1920), la celebración en homenaje a “la mujer aún más desconocida de ‘el soldado desconocido’” realizada en Francia (1970) y la constelación de activismos llevados a cabo en Argentina para impulsar la legalización del aborto (2018–2020), son algunas de las intervenciones performáticas que analiza Cecilia Macón a lo largo de estas páginas.

En febrero de 1937, el escritor, periodista, crítico de arte y militante Cayetano Polinicio Córdova Iturburu, más conocido en su entorno como “Policho”, se embarcaba hacia España en el vapor Florida junto con su amigo Raúl González Tuñón. El viaje tenía un doble objetivo: participar del II Congreso Internacional de Escritores Antifascistas y ejercer como corresponsal de guerra para el diario Crítica en el marco de la Guerra Civil española.