La novena casa

La magia había estado a punto de matarlo, pero al final le había salvado la vida. Igual que en los cuentos.

—¿Sabes por qué tu chico es un aficionado y nunca dejará de serlo? —le había preguntado Eitan a Alex en una ocasión mientras señalaba con el pulgar a Len, que se reía entre dientes en el sofá, con una pipa de cristal en las manos; Betcha estaba a su lado, jugando al Halo—. Porque pierde demasiado tiempo fumándose mi producto en vez de intentar ganar pasta para los que están por encima de mí.

Gente disfrazada, con cuernos, con bisutería, gente adornándose con finas capas de ilusión. Caminan más erguidos, meten tripa, dicen cosas que no piensan, halagan a los demás. Cometen un millar de pequeños actos de engaño, mintiéndose unos a otros, mintiéndose a sí mismos, bebiendo hasta el delirio para que les resulte más fácil. Esta es una noche de pactos entre observadores y observados, una noche en la que la gente acepta voluntariamente tratos falsos, esperando engañar y ser engañados por el placer de sentirse valientes, sexis, guapos o simplemente deseados, por muy efímero que sea todo.

La magia especular se basa en la reflexión y la percepción. Una mentira no lo es hasta que alguien se la cree. No importa lo encantador que seas si no tienes a nadie a quien encantar.

Debería haber más magia en el mundo. Y no se refería a las actuaciones de payasos con la cara embadurnada de pintura cuarteada ni a ilusionistas de pacotilla. Tampoco a los trucos de cartas. La magia que le habían prometido tenía que hallarse en el fondo de los armarios, debajo de los puentes, al otro lado de los espejos. Era una magia peligrosa, seductora, que no pretendía entretener.

—Han intentado matarme, Hellie —dijo con un hilo de voz mientras se sumía en la oscuridad. Y pienso devolverles el favor.

¿Quién es esta gente?, pensó Alex. ¿Quién es esta gente feliz, alegre y divertida? ¿Por qué no tienen miedo?

Nunca faltaban excusas para justificar la muerte de una chica.

A Mira le encantaban «el arte, la verdad y la libertad». No quería «formar parte de la máquina». Pero a la máquina eso le traía sin cuidado. La máquina seguía triturando y atrapándola entre sus engranajes.

Por eso los marxistas más puros siempre son varones. La calamidad es algo demasiado consustancial para nosotras. Nuestras vidas pueden desmoronarse con un solo gesto, con una ola traicionera. Y el dinero… El dinero es la roca a la que nos aferramos cuando la corriente intenta arrastramos.