Santo y seña

La misma historia.

Las mismas lágrimas

de alegría,

de congoja,

de afán

de escurrirse uno entero

por la piel, desde los poros y hasta el suelo,

quedar seco y luego

prolongarse entre la tierra,

reconocer su sangre de mi sangre

hasta la locura

o su equivalente equidistante

para re-de-trans formar,

dar luz,

dar a luz a

melanina

oculta en otra piel:

hueco de la voz,

la que habla sola

Confinada a hablar sola,

digo y escucho,

pregunto y me respondo.

Tarareo, creo cantar,

inhalo, inhalo y no reviento

He nacido ahí.
Desfallecido.
No merced a un pescador
que me invitó, hechizando,
a seguir sus pasos sin planta,
sino al verdadero dueño
de ese sueño desnudo de temor:
dejarse arrullar, abandonarse,
observar bien,
observar el azul,
no perderse entre las ansias
de caminar sobre las aguas

tras él
un alarido ubicuo
—ven, escóndete aquí, ésta es tu casa—

hueso que vibra
en catarata

Un verdadero calor frío.

Nada de monstruos a la vista.

Nada de distancias interminables.

Nada de acontecimientos brutales.

Sólo una tormenta de bellotas.

Sólo un ciclo que se cumple

cada cierto número de años

y torna al bosque tropical

hay una gran oscuridad
en el claror de la belleza,
hay oscuridad que encierra,
que bajo el seudónimo de soledad
ha forjado y se ha tragado la llave?

supremo instante
de gozo
sin orillas
al centro de una inmensidad