Fervor De Buenos Aires

¿soy yo esas cosas y las otras
o son llaves secretas y arduas álgebras
de lo que no sabremos nunca?

Tú
que ayer sólo eras toda la hermosura
eres también todo el amor, ahora.

En nuestro amor hay una pena
que se parece al alma.

Siempre, la multitud de tu hermosura.

La tarde calla o canta.

Ya casi no soy nadie,
soy tan sólo ese anhelo
que se pierde en la tarde.

A despecho de tu desamor
tu hermosura
prodiga su milagro por el tiempo.

Desde que te alejaste,
cuántos lugares se han tomado vanos
y sin sentido, iguales
a luces en el día.

Y ya que las ideas ya que las ideas
no son eternas como el mármol
sino inmortales como un bosque o un río,
la doctrina anterior
asumió otra forma en el alba
y la superstición de esa hora
cuando la luz como una enredadera
va a implicar las paredes de la sombra,
doblegó mi razón

Siempre es conmovedor el ocaso
por indigente o charro que sea,
pero más conmovedor todavía
es aquel brillo desesperado y final
que herrumbra la llanura
cuando el sol último de ha hundido.