Las elegías de Duino

Y si un ángel

inopinadamente me ciñera

contra su corazón, la fuerza de su ser

me borraría; porque la belleza

no es sino el nacimiento

de lo terrible: un algo que nosotros

podemos admirar y soportar

tan sólo en la medida en que se aviene,

desdeñoso, a existir, sin destruirnos.

Y no es que puedas soportar la voz

de Dios, no; pero escucha el lastimero

soplo de los espacios:

Es vana la leyenda según la cual, antaño,

en el planto por Linos, la primigenia música

penetró hasta las rígidas esferas,

y entonces, en los ámbitos atónitos,

(que un efebo, un doncel casi divino,

abandonó de pronto y para siempre),

el vacío inició su vibración… —la misma

que aún nos arrebata, consuela y corrobora?

es penoso estar muerto y trabajoso

ir recobrando poco a poco un mínimo

de eternidad.

Ciertamente, es extraño no habitar ya la tierra,

no seguir practicando unas costumbres

apenas aprendidas;

no dar, no atribuir significados

de realidad humana futura ni a las rosas

ni a esas cosas que son ofrecimientos

sin fin. No ser lo que se era

en la infinita angustia de esas manos;

tener que deprenderse hasta del propio nombre,

como quien lanza, lejos de sí, un juguete roto.

Extraño es no volver a desear

los deseos. Extraño es ver, perdido,

disperso, en el espacio todo aquello

que estuvo unido.

¡Voces, voces! Escucha, corazón,

como sólo los santos escucharon —aquéllos

a quienes la llamada gigante levantó

de la tierra sin que ellos, imposibles,

dejaran de seguir de rodillas, absortos,

sin atender a nada, consagrados a oír.

héroe

no deja de ser nunca —hasta qué punto

su propia muerte sólo es un pretexto

de su último nacer.

Mas si aún sientes deseos

—si anhelas—, canta a los enamorados:

no se inmortalizó con adecuada

largueza su famoso sentimiento.

Sí,

las primaveras te necesitaban.

Infinitas estrellas esperaron

que tú las contemplases. Del pasado

vino a ti una onda henchida, o, al pasar

ante un balcón abierto, la queja de un violín[1]

se te entregó. Todo ello era mensaje.

Pero, dime, ¿supiste tú abarcarlo?

Arroja ya el vacío que ciñes con tus brazos

al vacío del viento que respiras.

Tal vez las aves en su vuelo íntimo

sientan en toda su amplitud el aire.