Pedro Juan Gutiérrez

Animal Tropical

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    Melancolía de los leones, libro que le llevó unos trece años de elaboración
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    a veces sientes como una fuerza que te arrastra y escribes y escribes sin poder parar? ¿Y pensaste una cosa y escribes otra, al final sale algo distinto?

    —Sí. Muchísimas veces. Es como un trance y no puedo detenerme.

    —Porque no eres tú. Es ella la que escribe. Dice que ella en vida no tuvo tiempo. Lo último: me repite que comiences a escribir la novela que ella está siempre ahí. Ponle flores blancas y amarillas…, ya…, se fue.
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    Ñico Membiela, nos quedamos tranquilos sobre la cama. Huelo sus axilas
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    Bajé a sentarme en el muro del Malecón. Persistía el viento frío del noreste y un poco de oleaje salpicando sobre el muro. Había un tipo solitario frente al mar, tocando un saxofón. El tipo practicaba escalas. En algún momento empezó a tocar algo de jazz. Muy lento y melancólico. Improvisaba. En medio de la luz rosada del Malecón, en el silencio y la soledad de la noche y del viento frío. Era algo irreal aquel tipo soplando un jazz lento y la música que se perdía en el infinito del mar y la noche. Eso es lo bueno de la realidad: se permite lujos que están vedados a los escritores. La realidad no está obligada a ser convincente. Reprimo el deseo de tomar nota de la escena y de la atmósfera para Mucho corazón. Demasiado difícil para sacarla de la realidad y hacerla creíble encima de un papel.
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    No puedo complicarme tanto la vida con esa cabrona novela. Reprimo el deseo de ir a El Mundo a beber ron barato destilado del petróleo. No puedo agarrar esas borracheras asquerosas todas las noches. Reprimo el deseo de buscar a Gloria a estas horas. Debe de andar jineteando por ahí.

    Me acosté temprano convertido en un amasijo de represiones.
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    Baltasar Fontana, director de cine.

    —Ahh…, entra.

    Por el acento parece español. Debe de ser Baltasar Fuentes.
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    Seamos positivos, Pedrito, esto beneficia al corazón. Dale pa arriba como un machito». Ocho pisos. Llego a la azotea. ¿Qué hago? No tengo ron. Pongo el Réquiem, de Mozart. Introitus: Réquiem aeternam. Escucho un poco más. Kyrie eleison. Dies irae. ¡Cojones, no! ¡Demasiado fuerte! Me aplasta. Quito el disco. Pongo a Celine Dion. Escucho un poco. Es todo lo contrario. Apago el equipo. Salgo a la azotea. La mar está negra y hay viento frío del noreste. Estoy ansioso. No tengo nada que hacer. Nada en que pensar. La soledad y la inquietud y el no saber. No entender. De nuevo pongo a Mozart. Rex Tremendae. Confutatis Maledictis.
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    Prélude a l’aprés midi d'un faune, de Debussy. No sé qué más sucedió. No recuerdo.
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    Gloria limpia el piso tranquilamente. Se hace la mosquita muerta. Hace unos días un muchacho le dijo en la calle: «Niña, tienes la pornografía impresa en la cara. No lo puedes esconder». Lo primero que hizo cuando regresó fue contarme el piropo, haciéndose la inocente, y me preguntó: «¿Por qué me diría eso, papi?». Ahora la llamo: «¡Gloria!». Me mira sonriendo y me tira un beso en el aire. Tiene esa facultad perversa de destrozar con una mano y sanar con la otra. Le hago un gesto llamándola. A los dos minutos está conmigo. Es más cínica que yo. Llega sonriendo, con un cigarrillo y pidiendo café.
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    Entre nosotros dos flotaba un tufillo melancólico. Indefinido y gris, pero melancólico. Era inevitable. Tratamos de olvidarlo bailando, hablando con algunos amigos, riéndonos, pero sobre nosotros volaba —silencioso— el ángel de la tristeza. Nos pusimos las chaquetas, cerramos el auto y regresamos por un sendero en el bosque. Había mucho silencio y tranquilidad. De pronto Agneta me tomó de la mano, la apretó fuerte y me detuvo. Mirándome a los ojos me dijo:
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