Очень странная история.
Сначала это история о детстве. О взрослении. О том, как кто-то уходит из детства, а кто-то — нет.
Потом это история о мистике. О загадках и волшебстве, которое как будто бы есть (особенно в детстве!), на которое можно намекать, но за которым ничего не стоит. Можно наплести ерунды и навести тень на плетень, но на самом деле ничего нет.
А потом это история о том, что за всем этим на самом деле что-то есть.
И в конце эта история обо всём вместе. О чудесах и о быте. О том, что чудеса есть и что чудес нет.
Эту историю сложно оценить, потому что до конца не понять, есть ли даже в этой истории какой-то настоящий смысл или это способ отвлечься от скуки. Что я сейчас прочёл?

Читать, когда застрял в серости, чтобы ощутить запах повседневных чудес. Когда сидишь в зоне комфорта и не знаешь, нужен ли тебе из неё выход. Или даже когда вышел, но не понимаешь, что с этим теперь делать.