Ведь наших дней неудержим полет,
За годом быстро исчезает год,
И как бы время мы ни проводили, -
Живя, мы приближаемся к могиле.
Прекрасной вашей молодости цвет,
Увы, не вечен, – ждет его старенье;
От смерти никому пощады нет,
Она стоит пред нами грозной тенью,
Но если от нее нам нет спасенья,
То все же дня не знаем точно мы,
Когда пробьет година вечной тьмы.