Franco Felix

es hora de atravesar ese portal de luz, ese río seco, esa tierra escarificada. Tarde o temprano despertaremos juntos en esa enorme cama en la que descansabas y los magníficos rayos de un sol a millones de kilómetros de este mundo de mierda nos despertarán con su energía calentándonos los párpados.

Madre no sería un zombi notable si llegara a perder sus dientes postizos. Iría por ahí besando amablemente un brazo, una pierna, una cabeza, sin poder hacerse con un pedazo de carne decente.

En términos generales son, en su infancia, pequeños arrinconados por la ferocidad de la civilización y su arrogante proceso de selección.

Mi madre nos protegía de esa manera, a veces con consejos extraños como ese del espejo, pero otras poniéndose, incluso, delante del peligro.

Ana María estuvo ahí siempre para nosotros. Resolviéndonos la vida. En los momentos más difíciles, cuando la comida escaseaba, tomaba algunos de sus vestidos y sus joyas y se iba a los tianguis a vender.

Mi madre vive en los recuerdos que tiene mi padre de ella cuando se conocieron, en las anécdotas que me cuenta mi hermano, en las fotografías que persisten a la erosión, y por supuesto, en las páginas de esta novela.

Solían atacarse de esa manera, ella le decía pueblerino y él la acusaba de riquilla. Aunque ni uno de los dos era ni pueblerino ni riquilla

Se lo doy a sorbos sobre la plancha de concreto que guarda su cuerpo marchito.

Ahora que Madre murió perdí el sentido de muchas cosas.

No hay sentido en la vida misma, sólo marcos en paredes blancas