Franco Felix

es hora de atravesar ese portal de luz, ese río seco, esa tierra escarificada. Tarde o temprano despertaremos juntos en esa enorme cama en la que descansabas y los magníficos rayos de un sol a millones de kilómetros de este mundo de mierda nos despertarán con su energía calentándonos los párpados.

Madre no sería un zombi notable si llegara a perder sus dientes postizos. Iría por ahí besando amablemente un brazo, una pierna, una cabeza, sin poder hacerse con un pedazo de carne decente.

No hay sentido en la vida misma, sólo marcos en paredes blancas

Recuerdo estar frustrado porque veía todo avanzando en su curso natural. Ya no estaba en la mesa y ya no estaba ella.

Desperté buscando las migajas que ha dejado en el mundo.

Que la soledad no es tan legítima o tan brutal, sino hasta que pierdes a tu madre.

Que, si hay un lugar secreto después de la muerte, no quiero que esté cuidándome, ni vigilando mis pasos, porque en la vida ya hizo demasiado como para tenerla chambeando horas extra. Que lo único que quiero es que descanse.

Que echarla de menos no tiene por qué afligirme. Que no escribo sobre ella por terapia ni catarsis, sino por retribución, por la deuda que tiene el silencio con ella.

Hablemos de peligro.

Hablemos del fuego.

Hablemos de las mujeres.

Y de los pájaros.

Ser la madre de todos. Por eso, quizá, este libro, en su paginación, busca retirar esa membrana sobre ella, porque mi madre era algo más que mi madre.