Carmen Maria Machado

Nunca se vive con una mujer, se vive dentro de ella,

Las cosas no se hacen así, pero así las voy a hacer yo.

Cada vez que su mano se desplaza a otro sitio, susurra: «¿Puedo?», y la emoción de decir sí, sí, es como la palpitación de la marea sobre tu cara, y no te importaría nada ahogarte de esa manera, dando permiso.

La vida se crea y se destruye. Sobre todo se destruye.

La capa de sudor y su olor lo ponen caliente, dejan al descubierto su deseo de un modo que él había olvidado que existía. Bailan muy pegados. Ella desliza la mano por la parte delantera de los pantalones de Stabler, se muerde el labio, lo besa. En lo más profundo de su cuerpo late algo. Dum-dum. Dum-dum. Dum-dum. Casi como un latido de corazón

«LA TORMENTA»: El viento arrecia. Las nubes se precipitan hacia la ciudad como si hubiesen estado esperando.

MI PADRE: amable, sonora; como tu padre, o el hombre que hubieses querido de padre.

Si una lo piensa, las historias corren juntas como gotas de lluvia en un charco. Cada una nace por separado en las nubes, pero una vez que se juntan no hay manera de distinguirlas.

Me doy cuenta de que el mundo seguirá girando aunque no haya gente en él. Quizá hasta vaya un poco más rápido.

de su buena suerte se mezclan antes de desvanecerse en la noche. Estamos aprendiendo, él y yo.