Martín Luis Guzmán

Don Venustiano, que con la mitad de su persona soñaba en parecerse a don Porfirio, soñaba más aún, con la mitad restante, en parecerse a Juárez.

¿Había alguna relación entre esos “puntitos negros” y la costumbre y aroma que eran en Diéguez característicos? Yo, tan pronto como me le acercaba, me complacía en creerlo así, para lo cual —acaso contra toda evidencia— me daba a elaborar las más extrañas teorías dermatológicas. Porque el general Diéguez olía siempre a café: no al café que se está tostando o moliendo, sino a un café antonomástico, simbólico de sí mismo, eterno. Y tal perfume se explicaba en él por la costumbre suya de beber café a todas horas: en su casa, en la oficina, en campaña.

Culiacán vivía entonces el vacío de una ciudad prácticamente desierta. En pos de los federales habían huido hacia Mazatlán muchas de las familias, y entre ellas, salvo excepción, lo más selecto de todas las clases.

y ya en la última parte de nuestra encuesta aprendimos a paladear el raro deleite de quien se dedica a coleccionar desaires.

Respecto a mis aspiraciones, no alentaba el menor propósito político o guerrero; y en cuanto a lo demás, los principales dirigentes de la Revolución estaban muy lejos de ser, a mis ojos, lo bastante desinteresados e idealistas para que quisiera yo atarme a ellos, indirectamente, con cadenas siempre peligrosas y no siempre rompibles.

y Culiacán gustó la rara emoción de saberse bajo el imperio de un demonio oculto que sólo se manifestaba en las sombras matando a sus elegidos y que escogía una víctima cada noche.

y Culiacán gustó la rara emoción de saberse bajo el imperio de un demonio oculto que sólo se manifestaba en las sombras matando a sus elegidos y que escogía una víctima cada noche.

y Culiacán gustó la rara emoción de saberse bajo el imperio de un demonio oculto que sólo se manifestaba en las sombras matando a sus elegidos y que escogía una víctima cada noche

—Esto parece obra del diablo. Será cosa de que mueran del mismo modo otras quince o veinte personas, tal vez más, para que rehagamos, hilo a hilo, la infernal trama en que se complacen quién sabe qué desalmados.

Lo de la araña, unido a lo que se sabía sobre el crimen de la noche anterior, arrojaba ya un indicio cierto. La noche pasada se había oído el rodar de un carruaje; hoy se hablaba de una araña: luego era evidente que el autor o los autores de los cuatro homicidios consecutivos cometían sus crímenes desde uno de esos cochecitos bajos, de dos ruedas, típicamente sinaloenses, a los cuales se designa con el mote, tan popular como descriptivo, de arañas.