Overol

En el principio eran las rocas,
sólo estas frías puertas del infierno, cerradas al mar que moduló la vida en mil pequeñas formas ansiosas de penetrar al fuego que redime, a la paz de la piedra;
nada más que las rocas y el mar solicitándolas
con el dulce furor que adora y mata.
No el verbo ordenador, el hosco silencio
de los cielos sin fondo, sobre el inaudible debate
del agua y de la piedra en un mundo desierto

Quiere escuchar el mismo disco; música de hilos rojos tú quieres remontarme
a un mundo donde todo huele y duele a misterio, y no hay otra ley que la que todo lo barre
a cada golpe del corazón en la boca, se respira por él directamente
y la sangre es un juego de palabras cruzadas para siempre, una murmuración inextricable

Puedo empezar por cualquier parte y siempre lo haré por el
principio esta vez.
Igual que si cabeceara encaramado en ese viejo, imaginario vehículo
en el cual simulábamos viajar hace más de diez años para un pequeño
círculo de espectadores
dialogando en una lengua imaginaria. Había que cegarse en la
diferencia de los hermosos idiomas.
Días sin otro sol que el sol de otro mundo, prendido al cielo
como un infierno de expresión irónica.