El miedo

Ese hilo
va sacando de mi boca
viejas canciones
un sueño de alfileres.
Éramos un rumor de telas
y lavanda
una suerte de celaje.
Fumábamos boquillas mentoladas
y yo usaba los sacos de mi abuelo
y su colonia.
A medias
la risa se transforma en una mueca
pero apretar tu mano
aleja el miedo.