Наша жизнь nbsp;— это не только то, что мы сделали. Но и nbsp;то, что не сделали: не пошли на зов любви, не вспахали грядку под огурцы, не родили ребенка. Жизнь nbsp;— как банка с nbsp;клубникой. Между ягодами nbsp;— пустоты. Но пустоты nbsp;— это тоже наполнение. Кого мы помним? Тех, кто нас собирал. И nbsp;тех, кто разорял. Разорял наши души, как гнезда. Они тоже нужны.