что у тебя есть для меня в аптеке? - слышался голос другого раненого. - Обезьяний жир? Или медвежье сало, или вороний помет?
- Для тебя - только "Отче наш"! - брюзжал фельдшер. - У тебя слишком много дыр.
А перейдя к следующему, он философствовал вслух:
- Да, смерть - язычница, она не справляет праздников. Война везде оставляет кладбища, я всегда это говорил...