Несколько раз откладывала чтение и думала, что не смогу, не способна больше читать это. Так больно и невыносимо тяжело это было порой, как будто сердце выкорчевывают из груди. Раньше я думала, что уже плакала над книгами, но оказалось, что все, что было в прошлом, - мелочи и глупости.
Тот роман порой читается с дрожащими руками, с рыданиями в голос и слезами, застилающими глаза пеленой. При всём понимании, что в этом романе все намеренно гипертрофированно - и плохое, и хорошее.
Но в то же время, как много в нем света, любви, дружбы - доброты. Той, которая пусть не способна спасти другого человека (потому что спастись он может только сам), но может бесконечно напоминать ему о том, что его жизнь - это нечто очень ценное и важное, а он не ничтожен, а прекрасен, умен, тонок и дорог многим людям. И жизнь его, пусть это и маленькая жизнь искалеченного и сломанного (а сломанного ли? - задаешься вопросом, прочитав, какую жизнь он прожил) человека, становится для кого-то, и для тебя в том числе, величайшим подвигом. А ещё большим подвигом становятся жизни тех, кто способен отдать человеку столько любви, несмотря ни на что.
Это история, исполненная необычайной силы, иррациональной жажды жизни, спрятанной за неотступающим желанием умереть; история несокрушимого упрямства в любви и дружбе, которое способно изменить мир, пусть даже отдельно взятый мир вокруг одного человека и всего лишь на время.
Эта книга в той же степени прекрасна, в какой и невыносима. И ее хочется с упоением перечитать вновь и одновременно страшно и больно открывать хотя бы ещё раз.