Editorial Nudista

«Mal acostumbrados a la moderación de una literatura argentina correctamente administrada y que ha llegado a su masa crítica de autocontrol, la escritura mutante de Farrés avanza impiadosamente hacia un Afuera esquizofrénico.
Las series infinitas es la formulación extrema de ese proyecto de aniquilación. Su fatalismo alucinatorio encuentra su abyecta parentela en contra-epopeyas de nuestro tiempo como Fanged Noumena de Nick Land, Cyclonopedia de Reza Negarestani o La casa de hojas de Mark Z. Danielewski.
Novela absolutamente descomunal, cima y sima del proyecto farresco, entre un borgeanismo hiperbólico y un mataderismo aceleracionista, la novela entra en variaciones aberrantes y anomalías inhumanas. Con su revolución virósica, su anarquismo cósmico y su Gran Poema de la Muerte, define una épica y una mística del horror, un mapa psicótico del futuro. Su mecanismo en bucle, desplegado como un Aleph morboso hacia el colapso de lo humano, resulta imposible de desactivar, incluso después de su lectura.
Como una fase de la interminable máquina narrativa de uno de los mayores proyectos de escritura que existe en la literatura en este momento, Las series infinitas tendría que leerse entre esas grandes bestias esquizofrénicas afectas a la anomalía ontológica y el vértigo entrópico, como El arcoíris de la gravedad, La casa de hojas, Almuerzo al desnudo, Tadeys, la Trilogía Involuntaria, Los sorias o la trilogía VALIS» (Agustín Conde De Boeck).

«Ana Llurba, esta magnífica marquesa de Sade del siglo XXI, ha escrito una novela en la que el cuerpo retorna a su primigenia pureza y a su fascinante suciedad, esa hendidura tan parecida al sexo, al dolor, al instinto, a Dios. Leerla es resucitar los instintos y las verdaderas ideas que esta modernidad conservadora ha anestesiado. Leerla es por fin respirar», Giovanna Rivero

Si la literatura argentina es un caleidoscopio de imágenes y voces, Farrés lo hace girar a toda velocidad. El Libro del buen olvido no es la excepción. Un hombre advierte que las personas que lo rodean lo han olvidado, como si nunca hubiese existido. Su nombre, los libros que escribió, las huellas de su ser, todo lo suyo fue borrado. En ese punto el presente se volverá desierto y la búsqueda de sí mismo lo llevará a perderse en un laberinto de espejos enfrentados, donde el buen olvido hará de la memoria y la ficción una máquina festiva del amor y el desquicio.

«Hay días en que lo único que quiero al despertarme es escuchar el silencio del campo. Pero hay otros en los que solo quiero escuchar el sonido del clarinete de Doreen Ketchens subiendo hasta el balcón de mi casa en Barracks Street desde alguna esquina de la ciudad.» En ese transcurrir de un paisaje a otro, y del paso del tiempo a revelaciones de la memoria, estos relatos de Cristina Iglesia dejan fluir las historias con tono poético y profunda sensibilidad.

«No quiero terminar el día sin hacer algo…" dice Nadia; una buena frase para describir el motor que pone en marcha el tren de esta serie de relatos perfectos. Siete mujeres, siete edades, siete destinos aciagos trastocados por crímenes de pueblo: discretos, de un rango íntimo y familiar, pero no por eso menos detonantes de una fuerza oscura que proyecta a estas mujeres fuera de la ley. Sexo, venganza, accidentes, hartazgo doméstico. Con un manejo preciso de la voz narradora y los registros de lengua que afirman con brillo natural las aventuras en un escenario todavía de límites borrosos: la identidad del llano mediterráneo entre Santa Fe y Córdoba, Donde empieza a moverse el mundo aparece para iluminar esas pequeñas tragedias políticas, locales, que dan cuenta del mapa del deseo y de sus minúsculas revoluciones.
Una impecable primera incursión de Carina Radilov en el cuento, género en pleno vigor y proyección en la nueva narrativa argentina de la cual el catálogo de Nudista se propone como vanguardia." FERNANDO CALLERO

«La vida interna de una redacción de diario, las argucias de la maquinación de noticias, las miserias del mundito literario, la crueldad empresarial: con estos mismos materiales narrativos se destapan ollas, se cobran venganzas, se denuncian chanchullos, o bien se lanza un texto como quien lanza una molotov. Pero Hernán Arias cultiva una prosa despojada, la de los impasibles, ajena a las altisonancias, deseosa de precisión. El recorrido del director editorial, por caso, se describe con igual cuidado que el vuelo de un insecto ocasional en torno de un ventilador de techo. Quien suponga que, con un tono así, el peso de lo contado se aligera, se equivoca sin duda alguna. Sucede justamente al revés.» Martín Kohan

«Hay una presunta declaración del cineasta Jean-Luc Godard en la que él atribuye: al microscopio, la cualidad de captar lo infinitamente pequeño; al telescopio, la de captar lo infinitamente grande; y por último a la cámara, la de captar lo infinitamente mediano. Esa reflexión caprichosa sobre el cine también podría aplicarse, de manera ajustada y oportuna, a la narrativa de Sergio Gaiteri.

Los personajes “serranos” de La vertiente no resultan ser tan diferentes de los “urbanos” de libros anteriores. ¿Será que el corredor de Punilla se parece cada vez más a un suburbio del Gran Córdoba? Tal vez. De lo que no hay duda es que esas existencias cotidianas gravitan en un terreno literario tan alejado de los mitos metropolitanos como de los campestres. Un nivel medio imperturbable, y a la vez perturbador.” (Adrian Savino)

Compuesta con historias de múltiples personajes, un ritmo asombroso, astucia y giros implacables, el autor va unido esas historias como fichas de un rompecabezas que en su conjunto dan origen a una de las novelas más originales de la narrativa contemporánea.

Alejandro Zambra escribe en la contraportada del libro: «Se llama 'Los Centeno', como un novelón familiar, a la antigua, pero los personajes sólo comparten el apellido, que funciona como una especie de contraseña, o quizás como un adjetivo –porque estos personajes solitarios, raros, nobles, grises, ridículos, dolientes, oscuros, impasibles y bellos son, en el fondo, en una sola palabra, centenos-.

Este libro también es un homenaje a la famosa novela de J. D. Salinger, pero a la manera de Georges Perec, con tantas reglas como excepciones. Con sentido del ritmo, con solidaria ironía, con deliciosa arbitrariedad, Pablo Natale ha escrito esta novela que parece simple como la vida y es compleja como la vida. Qué bien debe haberlo pasado escribiendo este libro original, divertido, provocador».

«Lucas y Claus Staub son fracasados excepcionales, al menos si consideramos que sus extravagantes superpoderes respectivos (la habilidad de mimetizarse con el mundo y una inteligencia deductiva inconmensurable) no les ha impedido ser infelices. Si queremos entenderlos, tenemos que habituarnos al lugar en el que viven: un mundo que es el nuestro y a la vez no, porque mientras sus coordenadas nos son familiares y los ítems de una vida convencional (infancia fantasiosa, juventud universitaria, vida profesional, amor y declive) se encuentran tildados como en las casillas de un formulario, Experimentos con seres humanos se vale de una magia secreta, hecha de simetrías y misterios, para transformar la biografía y la genealogía de los Staub en la materia de una alucinación paradójica. Ingenieros que se dividen en dos, inventores que pueblan el desierto fértil de la pampa con sus máquinas, alemanes importados que se cartean con Von Braun, mujeres lunares que desaparecen, hombres heridos para siempre por formas crueles del amor, una ciudad milenaria en el filo de un incendio: hebras trenzadas por una inteligencia que no ha dejado piezas sueltas, que ha soñado un sueño melancólico al que le ha sido mutilado el caos.

De todos modos, ese orden insidioso está hecho de caprichos, como siempre pasa con las obras que nos inquietan. Cuando terminamos de leer los Experimentos de Schilling, nos atormentan preguntas que quieren desactivar la familiaridad perturbadora que intuimos en las reiteraciones, las recurrencias, en el despliegue de ese mundo verbal. ¿Por qué los símiles astronómicos, por qué la luna, los números, los trenes, los exabruptos inmorales, los elefantes, los nazis, Kiss, los órganos que vibran y palpitan y los objetos que sienten? ¿Cómo nacieron estas historias que los personajes vuelven a contarnos una y otra vez, como si olvidaran haberlo hecho? Experimentos con seres humanos es un mundo alterno, y la única respuesta que tenemos a los interrogantes que disparan sus arbitrariedades exactas es que ese mundo (más bien un MultiVerso que lógicamente nos contiene y nos excede, un mapa de senderos que se bifurcan) es la secreción fascinante de un estilo.» (Flavio Lo Presti)

«En la tristeza cavernaria del siglo XXI los interrogantes son la salvación del pensamiento lateral, es la extensión de una posibilidad del lenguaje para evitar la resignificación y el olvido. Para tal llano abandono existe El momento de debilidad, instancia literaria que inquieta y a su manera descalabra aquello que resulta inevitable:
«Pero ya no hay ni jaguares ni hombres, y aquí termina el relato. Cierta paradoja de los que tienen poco talento para mentir: tampoco tienen verdades para ofrecer.» OMAR GENOVESE

Bob Sabbath pierde a su hermosa mujer a manos de un director de cine llamado Damocles, que la convoca para una película experimental y delirante. Bob está enamorado de su mujer, Damocles se la roba, y la traición es doble. Bob quiere recuperar a su mujer y falla. Hasta acá, parecería que hablamos de otra novela de realismo soso en clave teleteatro. Pero eso, la trama, la época, la subcultura urbana, es lo menos importante. Lo importante son los viajes que emprende Sabbath, viajes a los confines de la civilización. Viajes que se narran con el ritmo de una prosa extrañada, de una neutralidad oscura y alienígena. Chow no padece la pereza narrativa ni el culto a la espontaneidad como garantía carismática que con ladrillos de aire construye el imperio de los perezosos sutiles. Chow no reniega de la lengua local, pero también escribe, de a momentos, como si fuera el ventrílocuo de una traducción de las novelas policiales de James Hadley Chase. Por eso? El momento de debilidad? es algo nuevo en la literatura argentina. En base a algunas desprolijidades, parece ser obra de otro Salieri más de César Aira, pero no. La novela de Chow habla de un cambio de eje, una transición donde el realismo estalla ante la fuerza de la devastación. Ni decadencia ni descomposición, dos formas que adquiere la nostalgia de la modernidad vinculada al progresismo, sino más bien centelleos religiosos de lo antimoderno, vinculado al boicot y la defección. ¿Qué hay de real en unas ruinas del futuro? Esta pregunta ambivalente desde su formulación es el cincel que tornea la prosa de Bob Chow. (Hernán Vanoli, revista Crisis)

En el prólogo, María Teresa Andruetto señala sobre este libro: «Héroes de novela, imágenes de un imaginario de historieta, ciencia ficción y costumbres provincianas conforman un mundo que se alimenta tanto de la vida en los barrios como de los íconos de la cultura de masas y que regresa siempre al lugar en el que la heroicidad desaparece o se convierte en ironía. Se trata de un imaginario que reconocemos, tiene que ver con nuestra mirada periférica y con la generación del hombre que lo escribe: un cosmos de divulgación a lo Carl Sagan, el Newton del título y un niño de monoblock trepado a una terraza, un padre que baja del árbol de navidad como si saliera del Caribe o una madre tratando de cobrar el alquiler (…). Así y todo no se trata de un libro nostálgico, la sonrisa de la inteligencia reúne a Flash Gordon, Led Zeppelín, Clark Kent, Superman y otros fósiles del tiempo con un leve desencanto hacia el espíritu de los superhéroes y pone a convivir resplandores y desechos vitales bajo la nada.»

El autor viaja a Córdoba con el fin de hacer una crónica de la muestra internacional de arte contemporáneo ¡AFUERA!, inaugurada en octubre del año 2010 en la capital provincial. En contacto permanente con artistas, curadores, gestores y periodistas, la voz del escritor reflexiona acerca del arte (y lo que se construye como “mundo del arte”), y de su rol en el mismo.

«Porque finalmente eso es lo que soy, un crítico. No uno triste, ni el peor, ni uno de primera línea –tengo la coartada de la juventud, todavía–, pero si repartieran en Córdoba caretas con la profesión a mi me tocaría esa, la máscara del crítico. (Si esa máscara tiene los rasgos de un bufón serio, me consuela pensar que la del “periodista cultural” es mucho peor.) De repente me pongo nervioso. Son muchas obras, intervenciones, performances. No es posible que me guste todo, que encuentre todo interesante. Me recuesto en la idea de que voy a poder solapar, girar la mirada, apartarla. ¿Alcanzará con eso?”

¿Hubo un plan secreto del peronismo para viajar en el tiempo? ¿Cuál era el fin? ¿Quiénes son o fueron Los Escoltas? Una atrapante historia de aventura y descubrimientos.
«Este libro tiene la virtud de que se lee de un tirón, sin parar. Yo lo leía y lo observaba a la vez como esas entrañables películas de los sábados felices de la tarde de mi infancia. Cuando la imaginación nos conquistaba el corazón» (Fabián Casas).

Hubo una época en la que los afectos primaban por sobre los argumentos. El yo era la medida de todas las cosas, pero el trauma y sus compromisos parciales con causas potables lo redimían. Esa época es ahora.

Este libro ofrece otra manera de mirarla, de pensarla y de valorar a una serie de autores de la literatura argentina (de Samantha Schweblin a Selva Almada, de Ariana Harwicz a Federico Falco o Francisco Bitar) en base a hipótesis vitales y a la búsqueda del punto justo donde la estética deviene ética y tiene consecuencias en la politicidad del lenguaje.

Cuando los lectores añoramos el pathos del siglo XX pero nos comportamos como ninfas del siglo XXI, Maximiliano Crespi nos devuelve el placer del pensamiento crítico. (Hernán Vanoli)

«Los cuentos de Aquello era el cielo crean con lazos sutiles un solo mundo de belleza áspera y extraordinaria al borde de lo rural, en pueblos que persisten bajo la “luz cruel” de la provincia.

Una abuela tragicómica convertida en profeta de la pampa, una niña criada entre prostitutas en un paisaje de camiones y rotondas, un pozo que debe alimentarse cada tanto en un patio. La escritura de Viviana Bernadó tiene la fuerza natural y prodigiosa de una corriente que lleva en sí materiales diversos y, entre sedimentos antiguos, el brillo solapado e intermitente de lo nuevo.» GUILLERMO MARTÍNEZ

En el universo distópico de este libro hay una Inteligencia Artificial con un plan siniestro, personajes con microchips implantados que les producen falsos recuerdos, secuencias de eventos en loop y desfasajes de tiempo y memoria.
Las pasiones alegres es una obra magistral que revela los síntomas de una evolución tecnológica más avanzada que la humana, donde el límite entre ficción y realidad es cada vez más incierto.

Niños perros, un agente literario que consigue publicar con nombres consagrados lo que Rodenlan, (¿un enfermo mental?) copia y reescribe de memoria, escritores reconocidos que desconocen su propia obra, jóvenes poetas que se apropian de sus maestros, (…) Literatura argentina genera un mecanismo donde alguien o algo exhibe su imposibilidad de transformación a la vez que despliega toda su potencia transformadora. Esa tensión irresoluble cuyo campo absoluto es el lenguaje segmenta el universo demencial de esta novela. Carlos Ríos y Mariano Dubin en Bazar Americano

Pablo Farrés elige las Islas Malvinas como escenario de la acción novelesca y toma distancia de un recurso narrativo muy presente en su obra previa. Aquí las peripecias del protagonista ocupan el centro del relato, y los diálogos entre los diferentes personajes van develando el enigma de esta historia circular y lisérgica en el Atlántico Sur. (…)

Todo vuelve a repetirse en esta novela de Farrés, a comenzar de nuevo, como si la Guerra de Malvinas aún estuviera en el fondo de nuestra memoria, de nuestra historia argentina, para que el trauma, esa desgracia innombrable, jamás termine de contarse, aunque más no sea el cuento de un idiota o de un loco, lleno de ruido y furia, que no significa nada. «En esta pequeña guerra inútil que nunca termina –escribe el crítico Omar Genovese en el prólogo–, (como no termina el discurso, como no termina la forma de sufrir del cuerpo humano, porque tener consciencia de la muerte ya es una forma de empezar a sufrir), todo se hace evanescente, capaz de repetir esa imposibilidad de transferencia del dolor.»
Germán Lerzo en revista INVISIBLES

Con este libro se reafirma uno de los cuentistas más interesantes de su generación. Se trata de un autor que sabe cuándo detenerse, en qué momentos acelerar y por último, dar el golpe final. Hay algo de boxeo, de lucha callejera, en su manera de narrar: no sólo por el lugar de la violencia en sus historias, sino también por el ritmo. Uno, dos, tres a puño limpio.
Guillermo Salvador Marinaro
Leer a Fabio Martinez nos hace sentir incómodos porque la inquietud y el vértigo son dos armas claves en su literatura. Se lee y camina por la cornisa. Situaciones duras en momentos duros.
Leandro Calle

Pocas novelas conjugan tan bien la simpleza con la psicosis, el entretenimiento con la angustia, la alegría con la crueldad. El Apocalipsis según Asmar tiene una personalidad irresistible, adictiva como un videojuego.

Lejos de la catarsis de la literatura del yo, los traumas se exponen bajo una descomunal obsesión narrativa que hace de lo carnavalesco su código genético. Esta no es solo una novela, es una road movie catastrófica escrita con el corazón.