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Cesar Aira

Cómo me hice monja

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La aparición de esta insólita novela fue un auténtico terremoto en la literatura hispanoamericana. Desde en­tonces, este libro se ha convertido en un verdadero clásico de nuestro tiempo, un prodigio de experimentación, de­­licadeza ima­ginativa y “elegancia alucinada”. Una ficción desafiante y divertidísima que vale la pena leer y releer, porque entre sus páginas esconde una de las propuestas estéticas más atrevidas y provocadoras de las letras contemporáneas. César Aira es uno de los narradores más radicalmente originales, imaginativos e impredecibles.

De la mano de una destreza estilística sin par, el lector se deja asombrar aquí por un relato de infancia en el que todos los elementos tradicionales están al servicio de una secreta reflexión sobre la idea de realidad, las trampas del conocimiento y los límites del saber. El resultado es una obra atrapante e incendiaria, el laberinto de una “memoria inventada” en el que nada es como parece y todo se transforma. Justo lo que siempre enseña la mejor literatura.
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95 printed pages
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Ediciones Era
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Impressions

  • Marleneshared an impression3 years ago
    👍Worth reading

    Primera vez leyendo a éste autor argentino que cuenta en su producción literaria con más de 100 obras publicadas entre novela, teatro y ensayo.

    Esta novela corta, cuya trama poco o nada tiene que ver con el título, es a ratos divertida, triste, tierna, irreverente y tiene un final absolutamente inesperado e impactante.

    Acostumbro leer un poco sobre el autor y la obra hasta haber concluido el libro, así que durante toda la lectura, aún a una página de terminar, estuve esperando encontrar una pista que explicara el título de la novela y aunque me gustó/sorprendió/confundió fue hasta mi búsqueda de información adicional que caí en cuenta de los aspectos que caracterizan la obra del autor y pude apreciar mejor la novela (que no del todo entender, pero ello es justo uno de los propósitos que me parece persigue el autor).

    Algo que me confundió al principio, al grado de que llegué a pensar que estaba leyendo mal, fue la forma en que el/la protagonista se refiere a sí mismo/a porque no lo esperaba, pero una vez hube releído algunos fragmentos y comprobado que no estaba leyendo mal disfruté mucho ese aspecto.

    Me cuesta un poco admitir que algo me gustó y que sin embargo no me es del todo posible racionalizarlo, pero tengo muchas ganas de leer otras obras del autor y eso creo ya dice bastante más de lo que quisiera aceptar.

  • Alondra Velascoshared an impression4 months ago

    Un libro fascinante, onírico...

  • R Güemesshared an impression5 months ago
    👍Worth reading

Quotes

  • R Güemeshas quoted5 months ago
    Ocultar algo es tener algo que ocultar. Yo no lo tenía, pero ocultaba
  • R Güemeshas quoted5 months ago
    pesar de estas peculiaridades, o a causa de ellas, Arturito era un niño feliz, un niño típico (o sea: de los que no existen)
  • Rafael Ramoshas quoted2 years ago
    Y tenía los ojos abiertos, por un extraño milagro veía el rosa que me mataba, lo veía luminoso, demasiado bello para soportarlo... debía de estar viéndolo no con los ojos sino con los nervios ópticos helados, helados de frutilla... Mis pulmones estallaron con un dolor estridente, mi corazón se contrajo por última vez y se detuvo... el cerebro, mi órgano más leal, persistió un instante más, apenas lo necesario para pensar que lo que me estaba pasando era la muerte, la muerte real...

    26 de febrero de 1989

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