El murmullo de las abejas

él me había dicho que el arma era para usarse exclusivamente cuando saliera con él.

todas esas miradas intensas de amor que había ido ahorrando para gastarlas en épocas mejores, por falta de tiempo, por falta de energía, por sumirse en la rutina y rendirse ante las preocupaciones.

de repente sientes que te invade el dolor más grande de tu vida, uno que se debe dejar salir o morir.

Diles que caminen por la sombra. Que escuchen con los ojos, que vean con la piel y que sientan con los oídos, porque la vida nos habla a todos y sólo debemos saber y querer escucharla, verla, sentirla.

¿Qué ven las demás personas cuando cierran los ojos? ¿Por qué cierran oídos, nariz y ojos cuando hay tanto que oír, oler y ver? ¿Es que sólo yo oigo y escucho pero nadie más lo hace

A veces tenía la sensación de haber pasado los que deberían haber sido los mejores años de su vida como una muda espectadora en un drama donde la protagonista era su doble: el mismo nombre e idéntica fisonomía, pero temperamento adverso.

de anécdotas se construye la historia.

La real y la imaginaria.

nos peleamos a veces y nos contentamos casi siempre,

había que apegarse a viejas costumbres que ya no funcionaban en el mundo cambiante, aunque pareciera que una nueva revolución, una diferente, sin sangre, hubiera azotado sus propiedades. Aunque se batallara para conciliar el sueño por la noches, porque éste dependía del arrullo de lo extinto.

Estoy seguro de que en mis células llevo a mi mamá y a mi papá, pero también porto la lavanda, los azahares, las sábanas maternas, los pasos calculados de mi abuela, las nueces tostadas, el clunc del mosaico traidor, el azúcar a punto de caramelo, la leche quemada, las locas chicharras, los olores a madera antigua y los pisos de barro encerado.