Novia

No sabes lo que se siente al encontrar a tu media naranja —prosigue en voz baja y con dureza—. Me conformaría con cualquier cosa que decidiera entregarme: una ínfima parte o todo su ser. Me conformaría con pasar una sola noche con ella, aunque fuera a perderla por la mañana, y me aferraría a ella de por vida. La aceptaría de todas las maneras posibles: sana, enferma, cansada, llena de energía o enfadada, y sería un puto privilegio. Aceptaría sus problemas, sus obsequios, sus cambios de humor, sus pasiones, sus bromas, su cuerpo... Aceptaría absolutamente todo lo que ella decidiera entregarme.

Quizá algunas cosas estén por encima de la reciprocidad. Quizá no todo gire en torno a la posesión.

Lo de su aroma se está volviendo insoportable. Lo invade todo. Se arremolina. Se extiende. Se le adhiere a la nariz. A veces se concentra. Casi nunca se tocan, pero la vez que lo hicieron, la muñeca de ella le rozó accidentalmente la parte delantera de la camisa y él acabó arrancando el trozo de tela que más olía a ella. Se lo metió en el bolsillo y ahora lo lleva consigo a todas partes.

Pese a que se marcha de casa para no tener que verla.

Sí, me gusta mirar a mi marido, un señor de otra especie cuya compañera es alguien que no soy yo. Ya ves tú. Denúnciame. Embárgame todos los bienes que no tengo.

Y cuándo tenías pensado lanzarte de cabeza a la muerte? ¿Mañana o el viernes?

¿Misery Lark? Tranquilo, es prácticamente inofensiva, así que cabréala todo lo que quieras. ¿Qué es lo peor que puede hacer, lanzarte el rodillo antipelusas?

—Ay, la leche —dice cuando me levanto para marcharme.

—¿Qué?

Tiene los ojos abiertos como platos.

—Ya está.

—¿Ya está el qué?

—Ya sé a qué hueles.

Mierda.

—Buenas noches, Alex.

«¿Por qué hueles como si mi alfa te hubiese marcado?»

Quiero preguntarle por qué he encontrado un tarro de crema de cacahuete sin trocitos en mi nevera. Si es él el que ha subido tres grados la temperatura de casa. Pero no sé por qué no me atrevo,

Jamás ha podido hacer nada pensando solo en él, Misery. Absolutamente nada. Y nunca lo he oído quejarse. Ni por tener que marcharse ni por verse obligado a asumir el control de la manada más grande de Norteamérica ni por tener que hacerlo todo solo.

Los vampiros no nos alimentamos por placer, bebemos cuando toca y no le damos más vueltas. Es una función corporal, como, yo qué sé, mear.