Natalia Ginzburg, audazmente tímida

¿De qué habla el libro, mamá?”, preguntaban los niños. “Trata de un niñito” –decía Natalia, tal como en su momento se lo había contado su hermana Paola, cuando ella era chica– “que no se podía dormir si su madre no iba a darle el beso de las buenas noches”.

Amontonábamos error sobre error, entrelazados, y la autocrítica superponía los errores, se enredaba y se fusionaba con esos mismos errores como, en una ópera, la música se fusiona con las palabras, opaca su sentido y se las lleva con su ritmo victorioso”.

El lenguaje nuevo debía ser lapidario, claro, acorde con la realidad.

un suave toque de femineidad a esa áspera atmósfera de corso

No me había liberado de mis neurosis, simplemente había aprendido a soportarlas o, al final, las había olvidado”.

Durante un par de meses, anotaba todos los días sus sueños

En el verano de 1945 comenzó un tratamiento psicoanalítico.

Natalia sentía a la editorial como un refugio.

n su miedo cuando iba a la cárcel y, a través de los zapatos agujereados, “sentía el frío de los adoquines” en las plantas de los pies, en aquel “gélido febrero” de 1944.

Ya no necesitaba esconderse tras el seudónimo Alessandra Tornimparte, sino que firmaba Natalia Ginzburg.