Reino de ladrones

Mejor verdades terribles que mentiras amables.

—Se suponía que íbamos a conseguirlo todos —dijo Wylan con suavidad.

A lo mejor aquello era ingenuo, la protesta del hijo de un mercader rico que solo había probado un poco la vida del Barril. Pero Jesper se dio cuenta de que él había estado pensando lo mismo. Tras todas las huidas alocadas y por los pelos, había comenzado a creer que los seis estaban de algún modo encantados, que sus pistolas, el cerebro de Kaz, el ingenio de Nina, el talento de Inej, la ingenuidad de Wylan y la fuerza de Matthias los habían hecho indestructibles de algún modo. Podían sufrir. Podían recibir golpes, pero Wylan tenía razón: al final, se suponía que todos debían permanecer en pie.

—Sin llantos —dijo Jesper, sorprendido por el dolor de las lágrimas en su garganta.

—Sin funerales —respondieron todos con suavidad.

—Habría ido a por ti —dijo, y cuando vio la mirada recelosa que ella le lanzó, volvió a decirlo—. Habría ido a por ti. Y si no pudiera caminar, me arrastraría hasta ti y, sin importar lo rotos que estuviéramos, lucharíamos juntos, con los cuchillos fuera y las pistolas disparando. Porque eso es lo que hacemos. Nunca dejamos de luchar.

Inej casi sentía lástima por ella. Dunyasha realmente creía que era la heredera Lantsov, y a lo mejor lo era. Pero ¿no era eso lo que soñaban todas las chicas? ¿Despertar y encontrarse siendo princesas? ¿O bendecidas con poderes mágicos y un gran destino? A lo mejor había gente que vivía esas vidas. A lo mejor esa chica era una de ellas. Pero ¿qué nos pasa a los demás? ¿Qué pasaba con los irrelevantes, los que no eran nada, las chicas invisibles? Aprendemos a mantener la cabeza alta como si lleváramos coronas. Aprendemos a sacar la magia de lo corriente. Así era como sobrevivías cuando no eras la elegida, cuando no había sangre real en tus venas. Cuando el mundo no te debía nada, le exigías algo de todos modos.

—Si alguna vez te he importado, no me sigas.

Si Rollins le había hecho algo a Inej, Kaz pintaría el Stave Oriental con sus entrañas.

No puedo, mi amor, le había susurrado, presionando su frente con un paño frío.

—Matthias, ¿estás rezando?

—Puede.

—No es cuestión de romance. Un beso correcto, un cortejo correcto. Estas cosas tienen que hacerse a su manera.

—Nuestro primer beso sería en un bosque iluminado por el sol, o bajo un cielo estrellado tras un baile en la aldea, no en una tumba o algún sótano húmedo con guardias en la puerta.