Там, где цветет полынь

Смерть спит в человеке, знает он это или нет. И очень чутко спит.

пыльном зеркале, которое во тьме становится переходом на полынное поле

– Пойдем. – Рэм склонился над Улей, протягивая ладонь. – Вечно ты так… слишком много думаешь, сидя на месте. А иногда нужно просто идти дальше. Особенно если твой поезд остановился на конечной.

сто тысяч мертвецов

– Ты меченая, – говорил он, а по коже неслись мурашки. – Ты видишь кровавую смерть. Тебя выбрала полынь.

– Наверное, думает, что я тебя в эту глушь насиловать привез, – насмешливо протянул Рэм, поднимая руку в прощальном жесте.

– Или я тебя.

– Кричи, это время собрать наши камни… – чуть слышно прошептала Уля, вторя строчкам, крутящимся на языке.

Рэм медленно повернулся к ней. Вспышка света от фар встречной машины осветила его осунувшееся лицо.

– Тоже не могу выкинуть из головы… – сказал он, облизывая пересохшие губы. – Как там было? «Не видеть, как поле туманом накрыто, и небо, как сито, как старое сито…»

– «Все льется дождями… Секрет этот давний».

– Точно. Придется собрать наши камни.

Уля чувствовала его запах – горький, живой, табачный, полынный, понимая вдруг, что любовь, наверное, может быть и такой. Пиром во время чумы. Минутой сна перед звонком будильника. Глотком воздуха за секунду до падения в омут. Гулким ударом умирающего сердца. Первым снегом, готовым сорваться с тяжелых небес. И эта любовь ничем не хуже прочих

Там, где цветет полынь, начинается ад?

Там, где цветет полынь, начинается ад?