La rosa y la daga

—Pero tengo intención de quedarme… al final. —Sherezade alzó la barbilla con aire impetuoso—. De hecho, pretendo hacer mucho más que quedarme. Pretendo florecer. Una vez que rompamos la maldición. —Dejó que la frase se propagara por la enorme alcoba, retando a las paredes a que se levantaran y la desafiaran.

Con otra amplia sonrisa, Sherezade se acomodó junto a los seres más bellos del mundo: su marido y su hijo. El pequeño, recostado a su lado, era igual que Jalid, salvo por la nariz y las ondas revueltas, que había heredado de ella.

Y salvo por la blanca cicatriz que surcaba la mejilla del califa.

Una de las marcas de la noche en la que su padre había dado la vida por el amor de ambos. Una en la cara y otra en el corazón. Aquellas marcas que cada día le hacían sentirse agradecida por estar viva. Por compartir su vida con sus seres queridos.

Pues allí…, allí residía el verdadero poder. El poder que siempre había deseado.

El poder de hablar sin palabras.

El poder del amor.