noche en la ciudad,
La lenta inmensidad,
La visión crudísima
Se destaca en el cielo
De una forma que se mueve
Que palpita, que es roja.
Al servicio de la sangre,
De las fobias inconscientes,
De los desamores crueles
De los destellos de realidad;
Todo eso, ¿para qué?