Poesía: Sobrevivir, El sentido de la lucha, La búsqueda de la felicidad, Renacimiento

Primero, el sufrimiento

El universo grita. El hormigón acusa la violencia con la que fue fraguado como muro. El hormigón grita. La hierba gimotea bajo los dientes del animal. ¿Y el hombre? ¿Qué diremos del hombre?

Se podría pensar en adoptar una estrategia a lo Pessoa: encontrar un trabajito, no publicar nada, esperar apaciblemente la propia muerte.

Muy pobre cosa

Que espera siempre el amor

El amor, o la metamorfosis.

necesito aullidos, un magma corrosivo, una atmósfera de ataque

Capaz de cuartear el silencio de la noche.

Nuestra generación parece haber redescubierto el secreto de una música perfectamente rítmica, y por lo mismo, perfectamente aburrida. Entre la música y la vida, no hay más que un paso. A sueldo de nadie, al servicio de la humanidad, yo continúo encendiendo

Hay demasiado desorden y animales escurridizos

Me gustan las ciudadelas que se elevan en el azul

Quiero la eternidad, o por lo menos sus premisas.

El examen atento del suelo de una pinada pone de manifiesto una profunda carencia de armonía entre sus ramitas.

veces nos destripamos, otras follamos.

En realidad, siempre supe que yo era menos resistente que tú;

Para qué desgranar nuevas anécdotas? Carácter inútil de la novela. Ya no quedan muertes ejemplarizantes; el sol nos falla.

Unas manos femeninas serían inútiles. Pero siempre son deseadas, pese a todo.

además, ¿por qué mi mirada espanta a las mujeres? ¿La juzgan implorante, fanática, colérica o perversa? No lo sé, probablemente no lo sabré nunca, pero eso constituye la desgracia de mi vida

noche en la ciudad,

La lenta inmensidad,

La visión crudísima

Se destaca en el cielo

De una forma que se mueve

Que palpita, que es roja.

Al servicio de la sangre,

De las fobias inconscientes,

De los desamores crueles

De los destellos de realidad;

Todo eso, ¿para qué?