Corrige los nombres

Pero sigo
atado
a mi forma personal
de justicia,
de venganza…
Triste,
triste y apagado el color
de lo sentido
cuando no tiene dónde ir

no detiene las balas,
no envía la flecha

Y de qué serviría?
El poema

No se detienen
los aviones
y creemos
que alguna dignidad
nos protege.

Confiamos en los magos
más que en los amigos.

CICLO

El conejo
que cazaron los gatos
ya sólo es tráquea
y piel
Tan seco
como la paja seca
Tan de tierra
Ni los gatos lo conocen
Pronto la hierba y las lilas
le irán creciendo
y diremos
Mira,
esta mata fue un conejo

Llora, llora al menos
por el romero que no prende,
por la salvia que no prende,
por el tomillo fulminado
Llora por los nimbos y los cúmulos
que no distingues,
y hoy te alivian

Pobre del hombre
que hace hoy un amigo
y mañana otro

He empezado a morir a conciencia,

Permitid que renuncie
Permitid
que os apague el microondas