Con sabor a Irlanda

Es curioso cómo a veces es más fácil confesar los pensamientos más íntimos a las personas que no nos conocen de nada.

Estaba orgulloso del fruto de su afición

. Un poco de dulzura era lo que le hacía falta a ese raro solitario que tanto la entretenía con sus frases cargadas de acidez.

. Eran lapsos de tiempo tan insípidos como sus ensaladas de dieta. Pero la de aquel día, lluviosa y gris, tenía un delicioso aroma a apio y a tomillo. Algo le decía que aquella suculenta diferencia era el presagio de algo bueno.

Cuando cocinaba, mantenía la mente y las manos ocupadas. Se esmeraba en la elaboración de cada plato con una concentración extrema.

Tumbarse y cerrar los ojos a la espera de que las horas pasaran no servía para nada.

La felicidad sabía a pan con mantequilla y azúcar, a mañana de día de fiesta sin ir a la escuela.

El único lugar donde la soledad la hacía sentirse segura.

, la cocina de la casa se convirtió en su rincón confortable.

hasta que su corazón dejara de doler, no tenía intención de escribir ni dibujar.