Дом на перекрестке

«Ох, нелегкая это работа – из болота тащить бегемота…» – со смешком процитировала я стих Корнея Чуковского. – Ты даже не представляешь, какие они тяжелые, эти демоны.

Как называется твой мир?
– Ферин.
– Ферин… – Я приложила ко лбу свою пустую кружку из-под кофе. – А я сошла с ума, какая досада…

. Блин, следствие ведут колобки!

вспоминая латынь: Credo, quia absurdum (est) – «Верю, ибо это нелепо».

Как говорили древние римляне: Industriae nil impossible – для прилежного нет невозможного.

А вот и не угадали! Не стала я ворота нараспашку открывать и выскакивать из них. Я дура, что ли? Приоткрыла только щелочку и глянула в нее одним глазом.

Как там у Александра Блока? «Ночь, улица, фонарь, аптека…»

По-хорошему – напиться бы до поросячьего визга, чтобы забыться, поплакать, выплеснуть эмоции. Чтобы помучиться похмельем на следующий день, да таким, которое перебило бы все воспоминания.

Ну и жизнь, а?! Я в королевском дворце, после приема, устроенного в мою честь, посреди ночи, в халате и ночнушке, несусь по коридору в компании горничной, которая спасает меня от… Та-да-дам!!! Принца!!! Называется это – уходили они огородами.

Ненавижу вот таких мальчиков-мажоров, упивающихся своей безнаказанностью. Ну да ладно, прорвемся. Мне бы еще ночь простоять да день продержаться.

А я в который раз порадовалась своему выбору – пылесос у меня такая же адская машина, как и пароочиститель. Засасывал так, что я щетку потом от пола с трудом отрывала.