Orquídeas

Por eso, acepto humildemente que me equivoqué y cierro esta nueva historia con una moraleja: es fácil aceptar que un príncipe fue antes sapo, lo difícil es besarlo cuando todavía es verde, salta y lanza eructos al aire.

Quizá la gracia de ciertos cruces de camino consista en dejar que se bifurquen hasta hacerse una línea recta como el horizonte. O como la muerte clínica. Entonces sería inútil forzar un nuevo cruce. Y entonces tendríamos que convencernos de que el mejor lugar para guardar a las personas es en los buenos recuerdos. Entre más difusos y lejanos mejor. Como la neblina del ayer, dicen. O, mejor, cantan.

Esa tarde, a pesar de mis deseos —y de mi esfuerzo—, yo no vi la orquídea, pero vi algo mejor: a un tipo capaz de descubrir en un desierto un bosque y en mí una princesa. Y pensé: no seré optimista, pero sí afortunada.

Lola me dice que cada vez la aflige más esto de que cierta gente querida, que antes solía estar presente en su vida, desaparezca de pronto. Y no porque se muera sino porque sí: porque la vida de uno dobla por una esquina y la vida del otro sigue de largo, o dobla en sentido contrario y nunca más se vuelven a cruzar. Y todo lo que queda entonces es el recuerdo: tan poco riguroso. Esto me lo dice porque ha agotado recursos buscando amigos ausentes —facebook mediante— y no ha dado con ellos

En fin, que pobre el bonsái de mi amigo pero me gustaría que los árboles fueran siempre árboles, nunca arbolitos contenidos. Y me gustaría, también, que las pequeñas muertes fueran siempre francesas.

. No debe ser lindo para un hombre gastado que alguien más o menos nuevo lo mire, reconociendo en él la peor de las tragedias humanas: el deterioro.

, cuando nota mi interés desmedido por su vecindario, me desanima: dice que a la noche cambia el panorama, cambian los personajes, se banaliza la escena. En lugar de la violinista hay un niñito jugando a la play y el violín reposa, semi muerto, detrás del sillón; en la mesa de las viejas hay un florero horroroso; en lo del chico lindo hay también una chica linda que se lo come a besos; en la ventana del pájaro ya no está Violeta, sino sus papás haciendo la sobremesa: él se fuma un puro y ella se toma una copita de oporto. “

Su fragancia va desde aromas dulces y delicados, hasta el hedor repulsivo

Su capacidad de adaptación les ha permitido conquistar un sinnúmero de climas.

Tamara, cuando nota mi interés desmedido por su vecindario, me desanima: dice que a la noche cambia el panorama, cambian los personajes, se banaliza la escena