Minotauromaquia

Decía Kierkegard que “el amor es la expresión del que ama, no del amado”.

Admito que no fue tu culpa. Pero sí fue tu culpa.

Entonces, comprendo y acepto nuestro amor, esa historia de la nada entre encuentro y encuentro, esos viajes fuera del espacio y del tiempo, esa deriva sin fin en las tinieblas flotantes, esa cesación del movimiento y de la dirección del movimiento, ese fracaso de la voluntad, esa insonora música de las esferas, esa lucha ciega contra lo amorfo, esos pasos en el vacío y ese vacío en que dar pasos ya no significa nada y a nada conduce

Más forjado por la ira que por la ternura, me decías que el crimen se justifica porque viene a modificar lo inhabitable.

Recuerdo cuando llegaste a la conclusión de que la fidelidad no es una premisa sino una consecuencia

Nada tan lúcido como la locura liberada.

Tu amor por lo artesanal nunca incluyó al amor.

Nunca quisiste trabajar su materia prima a pulso, a cincel y cautín, conduciendo tenazmente el contenido hasta su forma. Nunca ejercitaste la oscura, anónima heroicidad de lo cotidiano.

“Si tú eres verdad, yo no soy mentira”, decías

“Tú no eres la única persona que ha tenido que renunciar a quien más ama en el mundo”,

El sol, el devenir, el regocijo amargo de la libertad amorosa, las cuentas saldadas. La muerte lenta y sin sue­-ños del prójimo y ciertos espejismos que desgarran, al nacer de la calidad ce­niza de una que otra encrucijada y, tal vez, del equívoco en que incurren los ojos eternamente empañados.