Minotauromaquia

Decía Kierkegard que “el amor es la expresión del que ama, no del amado”.

Admito que no fue tu culpa. Pero sí fue tu culpa.

Entonces, comprendo y acepto nuestro amor, esa historia de la nada entre encuentro y encuentro, esos viajes fuera del espacio y del tiempo, esa deriva sin fin en las tinieblas flotantes, esa cesación del movimiento y de la dirección del movimiento, ese fracaso de la voluntad, esa insonora música de las esferas, esa lucha ciega contra lo amorfo, esos pasos en el vacío y ese vacío en que dar pasos ya no significa nada y a nada conduce

Más forjado por la ira que por la ternura, me decías que el crimen se justifica porque viene a modificar lo inhabitable.

Recuerdo cuando llegaste a la conclusión de que la fidelidad no es una premisa sino una consecuencia

No nos engañemos: el amor es una invitación anticipada al baile del deterioro y de la muerte.

No me esperes: la evolución es ilusoria. Nuestra realidad es simple acumulación. Nunca aprenderemos nada: aquí esta la gráfica en todo su espanto silencioso.

Bien pensado, nunca volveré a huir de ti, dulce fractura del desierto.

Viaje de regreso. En el sueño desperté al intenso aroma de un bosque de coníferas. Pero extrañamente no había un solo pino en el paisaje, de una grisura despoblada y húmeda. Un afelpado cielo de líquenes de plata descendía, espumoso, se prolongaba acunándose, menos etéreo mientras más bajo, hasta hacerse carne terrestre y hondonada, donde yo yacía desnuda. Poco a poco comprendí que no existía tal aroma de coníferas, sino que desde el más convulso remolino de mi cuerpo emanaba, en incienso espiral y giratorio, una casi insoportable sensación de plenitud. ¡Nos habíamos amado! Tú no estabas ya, pero el perfume de hierbas maceradas, el rastro doloroso de fieras ahítas que se alejan lentamente, me decía con certeza que nos habíamos amado.

¿Podré alguna vez explicar ese instante, esa tangente en que el roce fraternal de una mejilla se sorprende a sí mismo reconociendo el calor de una piel, y antes, o en el segundo mismo en que un espasmo de terror expande las paredes del vientre en explosión sorda y los falsos suelos de hielo se desploman, los labios, de pronto sensitivos hasta parecer desollados, ya no pueden separarse de ese contacto sino para corroborarlo milímetro a milímetro, cautivos en su propio ardid de buceo táctil, ciego, de molusco púrpura, estrella de mil bocas y boca de mil estrellas, por una suave geografía submarina, avanzando irresistiblemente, fatalmente, entre ríos de temperaturas, corrientes y faunas contradictorias, hacia el meollo imantado, altar de toda Atlántida perdida y vaso axial de todo rito, a ese cráter en cuyo fondo duermen los dragones cenizos del mito erótico, a ese espejo del que astros lobunos nos salen al encuentro, ojo carnívoro, pozo sin brocal ni fondo de sueños luciferinos al que se cae sin esperanza de rescate? ¿Cómo, cómo explicar aquel beso?