Sangre de tinta

historia.

—¡Farid! —no le oyó… y Basta acometió.

Dedo Polvoriento presenció cómo hundía el cuchillo en la delgada espalda. Sostuvo al chico antes de que cayera al suelo, pero ya estaba muerto. Y Basta se quedó quieto, un pie apoyado en otro cadáver, sonriendo. ¿Y por qué no? Había alcanzado su objetivo, el objetivo que codiciaba desde hacía mucho tiempo: el corazón de Dedo Polvoriento, su estúpido corazón, que se partió en dos mientras sostenía a Farid entre sus brazos, se partió simplemente en dos a pesar de lo bien que lo había cuidado a lo largo de esos años.

Todos los mundos son crueles —replicó él—. El mío, el tuyo y éste. En tu mundo, la crueldad acaso no se perciba enseguida, está más escondida, pero a pesar de todo existe

Hijo de Dedo Polvoriento… La idea le gustó. Observó con disimulo al niño desconocido

an el azul noche con el verde pavo real, los colores favoritos de Mo. Reconforta disponer de tus libros en lugares extraños. Cuántas veces se lo había repetido Mo. P

Todos los libros tienen alma. El alma del que lo escribió y las almas de los que lo han leído, vivido y soñado con él.

Carlos Ruiz Zafón, La sombra del viento

Sé que piensas que el mundo que describe ese libro es mucho más emocionante que éste. Conozco esa sensación. Yo mismo he imaginado con bastante frecuencia que me introducía en uno de mis libros predilectos. Pero ambos sabemos que la cosa adquiere otro cariz cuando lo imaginado se convierte en realidad

Desde luego que lo era, con su rostro amable, siempre sonriente. Pájaro Tiznado era uno de los titiriteros que vivían de las miradas de los demás, de las risas, de los aplausos y de la gente que se detenía a mirarlos. También ahora entretenía a los

El otro mundo se los había echado a perder con tantas luces y centelleos que convertían la noche en día

… Y cuando al cabo de los años vuelves a hojear el libro, te descubres dentro a ti misma, un poco más joven y diferente, como si el libro te hubiera conservado igual que una flor prensada, extraña y familiar al mismo tiempo

—Las historias nunca acaban, Meggie —le había advertido—, aunque a los libros les guste hacérnoslo creer. Las historias siempre continúan, comienzan con la primera página, pero no terminan en la última