Утро понедельника

я думаю о психоанализе в архитектуре

мама я болен словами
но шифт
но скобка
меняют угол – я снова говорю не о том

ближний становится слишком близко

ухожу

шум хромает за мной
но никогда не выбирается дальше входной двери

Будто бы я

когда я смотрю на тебя и пытаюсь
примерить твоё
или
чего ещё и
путаюсь в словах
как сейчас —

думаю: будто бы я
артист, озвучивающий
попугая, который
имитирует человеческий голос

выбирай мой тонкий декабрь чей голос по нраву то твой хозяин
ведь какая разница что будет за слово главное что не вещь не какая безделица
может быть даже имя а имя всегда долговечней взгляда и звука
и конечно же речи нашей звучащей речи

думает девочка: если всё же поднять глаза к небу тяжёлому серому небу
то плотность звука снижается город отходит назад и перестаёт быть страшным

никто не найдёт ни костей ни листвы прошлогодней думает девочка
из глины восстали к глине вернемся правило есть правило

обнищавший декабрь вчера ещё тёплый сияющий светом почти весенним
сегодня словно девочка на перекрёстке смотрит вокруг заблудилась и если
поднять глаза к небу оно сурово недвижно и тихо
остальное смазывается слоится
и заходится в крике заливает обилием звуков

она сидит у электрогриля и напевает степную колыбельную
морщины на её лице будто застыли, застыли и губы
голос исходит как будто минуя тело звучит в пространстве