“Er det sandt at Herren har skudt sig?” spurgte hun. Der var en sær, kun halvt undertrykt begejstring i hendes blik, som om hun allerede forestillede sig hvordan det ville være at fortælle sine venner om det. Der lå han, siger jeg jer, og rallede som var han ved at kvæles i sit eget blod ... Hun var en benet mager kvinde med jerngråt hår, og jeg fattede en øjeblikkelig modvilje mod hende. Der er noget grundlæggende mistillidsvækkende