Más rojo bajo el sol

Oh mar de pronto fracturado

de pronto alzado en olas

de pronto hundido

desde el vacío primero,

generando de sí

–ebrio de altura–

impregnando de sí

–vértigo puro

toda suerte de ser

Lúcidor, tu retrato de rufián

habla sólo del deambular demente

o tus pleitos de taberna,

pero no de las aristas de tu alma.

Loco estarías, Lúcidor

si no te hundiera en duelo

tu poesía rota—

en el instante vuelto ya

sólo fulgor

la muerte que llegaba

esos murmullos

lentas reiteraciones del corazón

marca de agua borrándose

en la piel

Bello, como Diomedes, con la crin cayendo a la espalda,

sonríe bajo las viñas que se despliegan en el friso.

¿Éramos nosotros

esas serpientes vistas en mi sueño,

acopladas,

decapitadas después

por una hoz de Saturno?

(Pero tus ojos se hundían en un reflejo oscuro,

como de mar del norte—

nunca visible en lo profundo.)

la extrañeza recobraba en sucesión

los eventos que nos llevaron a amanecer

en un lugar con gallos.

las palabras daban tumbos, erraban

en busca de su propia oscuridad