Libérame

Me besa como si me hubiera perdido y encontrado y me estuviera escapando y nunca me fuera a soltar.

Mi futuro será caótico.
Y no voy a llevarme los guantes.

Tal vez ven algo en él, algo en su rostro, en sus facciones. Tal vez vean lo que yo veo desde esta perspectiva inconexa y borrosa. La desesperación de su rostro, la angustia grabada en sus formas, el modo en que me mira, como si se fuera a morir si lo hago yo.

—Pensaba que podrías quererme por quien soy —dice—. ¡Pensaba que serías la única persona de este mundo dejado de la mano de Dios que me aceptaría tal como soy! Pensaba que tú, de entre todas las personas, lo entenderías. —Su rostro está justo en frente de mí cuando dice—. Me he equivocado. Me he equivocado por completo.

—¡No voy a ser tu juguete! —Se aparta de mí—. ¡No voy a permitir que te burles de lo que siento por ti! Podía respetar tu decisión de dispararme, Juliette, pero hacerme esto… hacer… hacerme lo que acabas de hacer… —Casi no puede respirar. Se pasa una mano por la cara, las dos manos por el pelo, como si quisiera gritar, romper algo, como si estuviera a punto de volverse loco de verdad. Cuando por fin habla, su voz es un susurro áspero—. Así actúa un cobarde —dice—. Pensaba que tú eras mucho mejor.

—¿Estás eligiéndolo a él? —me pregunta Warner, apenas sin respirar, parece que va a caerse en cualquier momento—. ¿Es eso lo que acaba de ocurrir? ¿Estás eligiendo a Kent en lugar de a mí? Porque creo que no entiendo lo que acaba de ocurrir y necesito que digas algo, que me digas qué coño está pasando ahora mismo…

Y Warner me mira como si lo hubiese vuelto a disparar, como si le hubiese introducido una bala en el corazón con mis propias manos y se levanta pero casi no puede mantenerse en pie. Le tiembla el cuerpo y me mira como si quisiera decir algo pero cada vez que intentara hablar no pudiera.

—No quiero que vuelvas a llamarme Warner.
Abro los ojos.
—Quiero que me conozcas —dice, sin aliento, apartándose un mechón de pelo de la cara—. Contigo no quiero ser Warner —dice—. Quiero que sea diferente. Quiero que me llames Aaron.

—Por favor. Por favor, no me dispares por esto.
Y me besa.

Me coge la cara y se mira las manos como si no pudiera creerse que ha atrapado a ese pájaro que siempre había estado tan desesperado por echar a volar. Le tiemblan las manos, un poco, lo suficiente como para que note el ligero temblor en mi piel. El chico de las armas y los esqueletos en el armario se ha ido. Estas manos que me sostienen nunca han llevado un arma. Estas manos nunca han tocado la muerte. Estas manos son perfectas, cariñosas y tiernas.