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Annie Ernaux

Una mujer

Annie Ernaux se esfuerza aquí por reencontrar los diferentes rostros y la vida de su madre, muerta el 7 de abril de 1986, al término de una enfermedad que había destruido su memoria y su integridad intelectual y física. Ella, tan activa, tan abierta al mundo. Búsqueda de la existencia de una mujer, obrera, luego comerciante ansiosa por mantener su nuevo estatus y por aprender. Puesta al día, también, de la evolución y la ambivalencia de los sentimientos de una hija por su madre: amor, odio, ternura, culpabilidad, y, por último, apego visceral a la anciana disminuida.
«Ya no volveré a oír su voz… Perdí el último nexo con el mundo del que salí.»
64 printed pages
Copyright owner
Bookwire
Original publication
2020
Publication year
2020
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Impressions

  • Francisco Barrenashared an impression2 years ago
    👍Worth reading
    🎯Worthwhile

    Un bello homenaje a su madre. Interesantes los relatos de la guerra y los años siguientes.
    Muy tristes los últimos años, con la demencia. Creo que ya no hay necesidad de llegar a eso. Ahora hay Dignitas.

  • Valeria Murgiashared an impressionlast year
    👍Worth reading

    Una narración simple, corta, directa, de la relación de la autora con su madre, a partir de la muerte de ésta. Earnaux tiene un estilo austero que sin embargo llega.

  • MonDa AlbBershared an impression2 years ago
    👍Worth reading
    🔮Hidden Depths
    💡Learnt A Lot
    🎯Worthwhile
    💞Loved Up
    💧Soppy

    Es un libre hermoso. Lo he terminado llorando. No pude parar de llorar. Es hermoso y triste y verdadero.

Quotes

  • Monica Martinezhas quoted2 years ago
    «era una mujer que encendía todo a su paso», y evocar en desorden escenas en las que aparece

    Mi madre también lo es, será que todas las mamás tienen sobre nosotras una energía que aplasta?

  • sofiamarinmillarhas quoted12 minutes ago
    Elevarse, para ella, era ante todo aprender (decía «hay que tener la cabeza bien amueblada»), y nada era más hermoso que el saber.
  • sofiamarinmillarhas quoted18 minutes ago
    Esta forma de escribir, que me parece ir en el sentido de la verdad, me ayuda a salir de la soledad y la oscuridad del recuerdo individual, por el descubrimiento de un significado más general. Pero siento que algo en mí resiste, querría conservar de mi madre imágenes puramente afectivas, calor o lágrimas, sin darles un sentido.

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