Город, которого нет

Питер мок под дождем.

День за днём, то теряя, то путая след,
Я иду в этот город, которого нет.

От рыночной площади я в паре кварталов. Но ужас в том, что юную женушку Маэстро при этом вижу отлично.

Еще бы. Если некто с белыми волосами висит на портовом кране и орет, как Мэри-Энн, принцип Оккама предлагает не множить сущее и считать, что это Мэри-Энн и есть.

Вот зачем ей это? Женщина. Обязательно нужно выяснить, проконтролировать, разложить по баночкам с надписями «крупа», «чай» и «перец»…

Белым-белым кроет снегом зелень глаз моих

Белым-белым станет корень в волосах моих

Скоро…

Ей все время чего-то не хватает. Живет, по отсроченным обязательствам: вот сдадим баланс, и… накопим на отпуск, и… кредит выплатим, и… бесконечные и, и, и… А что «и»?

А ничего.

А ведь когда-то…

Привет, – сказало черное существо с хоботом, одно из тех, в храме. – Попался! Сейчас мы тебя резать будем.

– Мы? – переспросил я, почему-то больше озаботившись этим «мы», чем гораздо менее симпатичным «резать».

Еще на первом курсе мне говорили, что я неверно выставляю приоритеты.

– Ты знаешь Марго? Ты понимаешь, что тут происходит?..

– Вообще или в частности? – осведомился кот.

Никита взглянул на часы.

– Некоторым жаль потратить пять минут на разговор, который может сберечь им сутки, – заметил Ватсон

…ты же темный, как кошкины сны,
потеряешься в городе этом, найдет полицейский, а ты только «мяу» да «ы-ы»