La espada de Shannara

Flick pensó en ello detenidamente y llegó a la conclusión de que fuera como fuera, había tenido bastante por una noche: primero aquel gigante sin nombre y luego aquella sombra terrorífica.

Rápido! Escondeos en esos

incluso con esa pica.

Entonces os diré algo que no podía deciros entonces. Hace quinientos años, Jerle Shannara sabía todas estas cosas… y fracasó.

Su visión borrosa debía de estar engañándolo, pues por un momento le pareció que el ladrón de escarlata no cojeaba.

Era un farsante, una fantasía creada tan solo por la fuerza del anhelo, tan efímera como la apariencia física que mostraba.

Era una verdad que no podía admitir, que no podía aceptar, que no podía tolerar… pero era una verdad contra la que no podía defenderse. Para el Señor de los Brujos, la verdad era la muerte.

sin mirar el cuerpo decapitado que yacía envuelto en ropajes escarlata en una postura grotesca en medio de la vieja escalera.

Entonces la maza resbaló entre sus dedos, sus ojos se tornaron vidriosos y, con un largo suspiro, la muerte reclamó su cuerpo.

¡Es el Irix Negro, la condecoración más alta, el mayor honor que el pueblo troll puede otorgar a uno de los suyos!