El silencio de las mujeres

Una cosa sí que sé: que no querrán para sí una realidad recrudecida a base de esclavitud y conquista. No querrán oír hablar de las masacres de hombres y niños, de la esclavización de mujeres y niñas. No querrán saber que vivíamos en un campamento en el que los violadores campaban a sus anchas. No, mejor querrán que los solacen con algo menos fuerte, para empezar. ¿Una historia de amor, quizá? Tan solo espero que logren averiguar quiénes fueron los amantes.

Esta es la historia de Aquiles. La suya, no la mía. Y acaba en su tumba.

Alcimo ya está aquí, me tengo que ir. Alcimo, mi marido. Puede que sea un poco tonto, pero, como dijo Aquiles, es buena persona. Además, hay cosas peores que casarse con un tonto. Así que le doy la espalda al túmulo funerario y dejo que sea él el que me lleve hasta los barcos. Hubo una vez, no hace mucho tiempo, que no quise ser parte de la historia de Aquiles, estuve a punto de emprender la huida y fracasé. Ahora, mi propia historia puede comenzar

pastel, un pastel dulce, con sabor a limón, que solo hacen en Troya.

con cierta timidez, como le pasa a la gente que está muy segura de sí misma, que hay veces que se vuelve tímida con los niños.

Me acordé de un suceso que presencié cuando era niña, en Troya. Un hombre había dado un paso al frente para saludar a Elena, sin faltarle en ningún momento al respeto; solo le dijo algo, esbozó una sonrisa y luego inclinó la cabeza para reclinarse. Elena y yo seguimos caminando, pero me di la vuelta y lo vi escupir en la sombra de ella.
Sentí que mi presencia empezaba a provocar la misma hostilidad, el mismo desprecio. Ahora, Elena era yo.

Sí, sí, yo era el motivo de la discusión; igual que un hueso lo es de una pelea de perros.

Sus palabras dejaron en el aire un silencio un poco tenso. El mero hecho de que se hubiera atrevido a desafiar a Agamenón, aunque fuera sutilmente, indicaba un cambio en el ambiente.

Aquiles solo le quedaba un amigo de verdad, Áyax, y este evitaba estar presente.

O sea que nos pasábamos la noche como una araña, acurrucada en el centro de su tela. Solo que no éramos la araña, éramos la mosca.

Corrían varias leyendas sobre Aquiles; entre ellas, que era muy buen curandero. No sé si tenía poderes o no. Lo que sí sé es que la poción no curó a Mirón, aunque hay que reconocer que le alivió el dolor.

No pasó nada. ¡A ver qué iba a pasar! Cuando le pides algo a los dioses, ¿no es eso lo que pasa: nada de nada?