Libro del desasosiego de Bernardo Soares

En sueños lo he conseguido todo. También he despertado, ¿pero qué importa?

He soñado mucho. Estoy cansado de haber soñado, pero no cansado de soñar. De soñar nadie se cansa, porque soñar es olvidar, y olvidar no pesa y es un sueño sin sueños en el que estamos despiertos.

Sueño porque sueño, pero no sufro el mal propio de dar a los sueños otro valor que el de ser mi teatro íntimo, como no doy al vino, del que todavía no me abstengo, el nombre de alimento o de necesidad de la vida.

Siempre que alguien me dice que ha soñado, pienso si piensa que nunca ha hecho más que soñar.

He ganado estas páginas por olvido y contradicción. No sé si eso es mejor o peor que lo contrario, que tampoco sé lo que es.

prefiero la vida, vamos, al Dios que la ha creado. Así me la ha dado, así la viviré.

Lo que es preciso, sin embargo, es que nunca tomemos lo artificial por natural.

La artificialidad es la manera de disfrutar la naturalidad. Lo que he disfrutado de estos campos vastos, lo he disfrutado porque no vivo aquí. No siente la libertad quien nunca se ha visto oprimido.

La belleza de un cuerpo desnudo sólo la sienten las razas vestidas.

Vivir es ser otro. Ni sentir es posible si hoy se siente como ayer se sintió: sentir hoy lo mismo que ayer no es sentir: es recordar hoy lo que se sintió ayer, ser hoy el cadáver vivo de lo que ayer fue la vida perdida.